В нём холмы, словно горы, близкие.
Даже в клетке весь мир - розовый.
И цветы у дороги, брызгами.
И пожары в степи, грозами.
Ярче краски всегда к осени.
Улетят, и воротятся птицами.
И печали б ушли - носим их,
Что бы радостью глаз сниться им.
И тропа поросла, пройдена.
Как гитара жила, струнами...
Мне приснилась вчера Родина,
Что берёзой росла, срубленной.
2011 |
