А на зорьке петухи,
Кукарекают,
Я пишу свои стихи,
И кумекаю.
От чего вся жизнь моя,
Виноватая?
Почему от бытия
Бедноватая?
Али сделал что не так?
Заупрямился,
Или жил в ней как чудак?
Разрумянился.
Под берёзой просидел,
Призадумавшись,
А на зорьку поглядел,
Я одумавшись.
И не бедная ты жизнь,
Ты счастливая,
Как ни как я не прикинь,
Особливая.
А на зорьке журавли,
Закурлыкали,
Голоса моей семьи,
Меня кликали… |
Может, жизнь от бытия
Бедноватая,
Но духовностью стиха,
Ах, богатая.