Мне говорят: умей проститься, отпусти.
Но встречный ветер мне в лицо швыряет пепел
сожжённых фото, писем старых лоскуты
и телефонов номера навеки стёртых. Не заметил:
сегодня у меня лицо не в пудре «Ив Роша»,
а в пепле этом? Тщетно я смываю
его со лба, и век, и щёк, и губ, спеша.
И вороха бумаг напрасно отлепляю
я от одежды и от тела: гнёт к земле
воспоминаний горьких и прекрасных буря.
Она сильней, чем голос разума. В стволе
судьбы моей давно хранится пуля
для сердца, чья изношена, истёрта жила.
На спИну упаду, и вихрь накроет. А могила?
На ней не от родных венки –
Черновики. |
