И даже в слух-то не скажешь толком... Лишь мысли - долбятся, словно в двери, и даже кажется - взвоешь волком, с того, что сам-то себе не веришь. И снова кажется - всё так верно... Вот только строчки корявой нитью ложаться - точно и равномерно не скажешь, шёпотом из забытья.
И что там будет - потом - не важно, сейчас ты просишь, сбиваясь с ритма, и шепчешь, шепчешь, не помня даже, во что ты веришь, свою молитву... И снова кажется - словно книга раскрыта, строчки ложатся ровно... И записать бы - собьёшься с ритма, да так, что слова потом не вспомнишь...
...И снова всё это - лишь осколки, того, что в сердце твоём скопилось. И снова кажется - всё без толку, и что-то главное позабылось. Разбить - не склеить, забыть - не вспомнить, осанку держишь и дышишь в ритме... Но снова что-то тебе напомнит, как ты ночами шептал молитвы... |