Когда уйдет тропой тревога,
А мысли скроются во тьме,
Я слышу музыку от Бога
в дожде,шуршащем по траве.
Люблю его узорный почерк,
Он сохранит от бед меня,
Зигзагов молний многоточья,
От неба в землю уводя.
Рукой художника рисует,
С листвы смывая грязь и пыль,
Напомнив юность мне босую,
Где настоящее и быль.
Зарею новый день начался,
И обещает Благодать,
Осенний рыжий конь промчался,
И не догнать,не обуздать...
04.12.2014г |
Туда, где ходят партизаны
Налью пивка себе немного
Достану сыра «пармезана»
И, как Сократ, но с сигаретой,
Под подбородок вставив руку,
Прочту художника куплеты,
Чтоб скоротать часы и скуку)))