Эх, нагорит же нам от правды вечных сил,
Умоемся огнем вонючей серы.
И даже тот, кто был предельно мил,
Не оправдается осколком доброй веры.
Как только, если в сумрачной стезе,
Забыв о доме, детях и печали,
В безумном дне, на сказочном осле,
Доедет до подаренных скрижалей.
Набравшись мудрости, ушедших в мир теней,
Безудержных, спаленных злом пророков,
Не поклоняясь слепоте людей,
И алчности безудержной истоку,
Воздаст Создателю неведанных миров,
От сердца чистого, что в добром покаяньи,
Отвергло патоку слезливо праздных слов,
Толику веры, дух исповеданья...
И может быть за этот гран души,
Прошедший через ад жары чистилищ,
Страдалец оседлает мир тиши,
В пределах благовония вместилищ... |
