Я больше не тот, прежний,
и больше не буду добрым.
Затоптана в пыль нежность,
шифон с нее грубо содран.
В нём был аромат спрятан,
который туманом вился,
в твои проникал пряди,
я был от него зависим.
Полынный густой иней
уже покрывает память,
но в ней чередой длинной
я снова тобой лишь занят.
|