Наверно, кто-то скажет – это бред…
И осень за окном, и снег – бинт рваный...
И ветер, что раскачивает свет
Унылых фонарей, как дворник пьяный.
А он уже крадётся – этот день…
Постукивая палкой, суетливо.
Просачиваясь в щели, бродит лень,
Посмеиваясь мрачно, тянет пиво.
Он просто не даёт себя забыть
И вирусы, микробы – многоточьем
Вливаются и в плоть мою, и в быт,
К постели пригвоздив, и держат прочно.
И рвут воспоминанья…Кома, сны…
Гуляют сквозняки и вьются лица…
Разряд, ещё разряд…И ком вины
В сплетенье проводов. Стекло, синица…
Последние слова…Их не было. И бег
Отсюда в никуда…Толчок, как выстрел,
И время на часах, и первый снег
В окне и на висках…И эти числа… |