Я пишу не тем, кто отдыхает,
Кто желанья власти чует носом,
Тем пищу, кто глубоко копает
В поисках ответа на вопросы.
Я живу в провинции у моря,
Но невольно становлюсь мишенью.
Ну и что, что с богом часто в ссоре,
Потому что мир несовершенен.
Бог меня пока оберегает,
Оставляет, может, на десерт он,
Или на бессмертье обрекает,
То, что оплачу разрывом сердца?
Я живу в глухое время, знаю.
И вопросы я припас для встречи,
Как я Зло себе не объясняю,
Всё же оправдать его мне нечем. |