Не бывает непьющих поэтов,
Не бывает актеров непьющих,
Их судьба жить с болью за это,
За божий нерв оголенный несущих.
Их повсюду мытарит, бьет током,
Там, где многие ходят ровно,
Там поэт своим внутренним оком
Видит золота нет, здесь говна.
Славу дню в колыбели споет он,
О росе, что с пшеницей в поклоне,
Строки счастья в цепи как медальон
А слова в них как стразы в кулоне.
Так сверкает в груди амулет,
С под рубахи на распахнутом теле,
Он разделит с врагами обед,
Но умрет лишь тогда – когда ему не поверят! |