Рождённые стихи не умирают,
Чужды стихам хула и похвальба,
Их рифмам вторя розы расцветают,
И блёстками росы поют луга.
И сами из вселенского эфира,
Звенящего, как пчёлы над цветком,
Стихи поют о сотворении мира,
О тайной связи всех его времён.
Поэт – он только странник одинокий,
Оторванный от суетных забот.
Как колокольчик лёгкий, синеокий,
Нам этот звон в стихах передаёт. |
