Есть лишь час до рассвета, влажность
оседает туманом в небыль.
Ну, а я всё никак не слажу
с тем, что мечется так нелепо,
бьётся в грудь изнутри надсадно,
глухо ропщет в своей неволе,
с разделяющим ложь и правду
пониманием главной роли,
острым звуком на каждом вздохе
и наращивая крещендо,
словно ждёт впереди голгофа
и за ней расставанье следом.
На виске пусть трепещет тонко
у тебя голубая жилка,
и молю я со скрытым стоном,
чтобы море в ней не остыло,
чтоб до боли соединяло
нас с тобой каждой новой ночью,
и неистовым идеалом,
полыхающим многоточьем
оттесняло слова за грани,
обнажая тела до ила,
и держало их на аркане
неразрывно незримой силой.
|
