Переулками кривыми ночь по городу бредёт.
Тени кажутся живыми,мрак по улицам плывёт.
Как в готическом рассказе,среди шпилей и крестов,
Огоньком в хрустальной вазе,заключён один из снов.
Это вещий сон возможно,а быть может,просто бред.
Он уйдёт,лишь осторожно подкрадётся к ночи свет.
Но пока,она колдует,среди сполохов теней.
театр ей занятен очень.В нём достаточно ролей.
Декорацией-сам город.Лучше,вряд-ли где найдёт.
Утолить искусства голод,в ней желание растёт.
И она,играет снами,их тусуя,словно "СЮР".
Лишь в одном окне не гаснет,бледно-жёлтый абажур.
Это драматург,он пишет до утра ночной сюжет.
Ну а ночь,в затылок дышит:-Торопись,вот-вот рассвет.
Переулками глухими ночь уходит.Город спит.
И лишь в маленькой квартире свет надеждою горит. |
