Ночь в избушке скрипит половицами,
Время ходики мерно клюют.
Сын в гостях я. Отвыкший. Не спится мне.
Как он мил, деревенский уют...
Детство вспомнилось с шумом, с веснушками,
У девчонок в соседних дворах...
Колют сердце перина с подушками,
Мать с отцом постарели как... Страх,
Выползает с заросшего кладбища,
Леденящей мне душу змеёй.
Брата старшего добрые лапищи...
Он укрыт не афганской землёй.
Покурить босиком слёзы выгнали,
На крылечко, с проснувшимся псом.
Он признал во мне гостя ли, сына ли,
Добрых, старых хозяев. А сон,
И не думает память туманить мне.
Провожали меня всем селом...
Дня того нет печальней и памятней,
Жизнь юнца усадила в седло. |
Когда приезжаешь туда, где провёл детство .. вот тогда понимаешь , что его не вернуть .. и ты давно не ребёнок .. и жизнь подкладывает проблемы .. и не всегда приятные ..