Вот стих. Куда б его пристроить?
Как будто свеж, хоть так себе.
А где-то залежалась повесть,
О чем? О всякой ерунде.
Ну, про любовь, про то, про это…
Ага, еще про эту жизнь,
Про то, как крутится планета,
Такая скорость, что держись.
Еще про дикую природу,
Про всякий хлам в моей башке.
Пишу. А что? Все взяли моду,
Чуть что, все выразить в стишке.
А кто силен, так тот поэму
Вдруг может выдать на горá.
Все просто, взять любую тему
И … et setera, et setera….
Не расскажу вам все секреты,
Взбредет еще такая мысль
Состряпать…, ну, хотя б куплеты,
Про то, про это и за жизнь.
И вот сижу и мыслю думу,
Как в знаменитости попасть.
Где, братцы, взять такую сумму,
Чтоб всю себя в томах издать? |
