Попался на днях на глаза комментарий. Написавшим его оказался Виталька Сапов, такой же начинающий автор, как и я, Madam Cobakina. Поняв, что комментатору не по духу западные сортиры (очевидно, не тем духом, каким надо, отдают), решила коротко тявкнуть в ответ: не утверждающе, а вопросительно, что само по себе, как мне казалось, не затронет никак мужского достоинства.
Спросила Витальку:
«Своим бабьим умом я так понимаю, что для тебя, Виталик, это самое делать в дощатом сундучке на одно вырубленное очко куда приятнее и патриотичнее?».
Засопел Сапов. Да так, что из поганого хайла его полились помои.
Это, очевидно, и есть вести с дамой себя по-мужски, интеллигентно.
Я так поняла: мой вопрос ударил по самому больному Витальку. Но откуда я знала, что российские сортиры, отдающие вонью за километр, ему так милы и приятны?
Вот как-то так…
Виталька Сапов – аки зверь.
Поверь, читатель, мне поверь.
Мадам Собакину облаял,
А после? Её же «осудил».
Поверь, читатель, мне поверь.
Мадам Собакину облаял,
А после? Её же «осудил».
Странные нынче мужики. Хуже базарных баб-торговок. Теряют последние свои различия полов.
Насчет воблы, с коей он меня сравнил. А рыбка, особенно с хорошим западным пивком, очень даже ничего. Приятна, я вам скажу.
