Из дневника в пятнадцать лет:
«Ах, какие бываю ночи! Ветер, который веет днем, к вечеру улетает. Становится тихо, спокойно, только иногда слышатся шаги прохожего или зальется лаем встревоженная собака. Запахнет дымком, а прямо над головой начнут мерцать золотистые звезды Большой медведицы. Изредка пролетит самолет, и его шум, переплетенный с музыкой радио, вдруг образует грустный, щемящий звук».
И через несколько лет:
«Утоляю жажду «росинками дней»: хвойным ароматом леса после дождя и еще не опавшими каплями на листьях березы, золотистым отблеском луны на кронах деревьев, поскрипыванием кузнечика. И все это хрупко, мимолетно, но глубоко, - то, что и освящает жизнь».
Так почему же так рано начала уходить от реальности, приносящей столько радости, в поиски иного, отвлечённого, творимого мечтами мира? Ведь эта отстранённость сразу подбрасывала коварные вопросы, терзающие душу: зачем живу, для чего? И вопросы эти, оставшиеся без ответа, мешали ощущать чувственную радость мира. Как же прав Владислав Ходасевич*:
Пробочка над крепким йодом,
Как быстро ты перетлела!
Вот так и душа незримо
Жжет и разъедает тело.
И разъедает потому, что если однажды вопросы эти вспыхнули, то загасить их невозможно, - сколько раз пыталась! И только те самые «росинки дней», которыми любовалась в далёкой юности и любуюсь теперь, спасают, даря радость.
http://galinasafonova-pirus.ru/miniatyury
*Владислав Ходасеич (1886-1939) — русский поэт. Выступал также как критик, мемуарист и историк литературы, пушкинист.
