Бросая вызов убийце

- Пиши! - глухим голосом сказал человек, стоящий у меня за спиной. Я чувствовала его горячее дыхание, его ярость.
- Пиши, - повторил он, и его руки тяжело опустились мне на плечи. Он сжал пальцы, причиняя мне боль, мои руки будто налились свинцом, и я с трудом подняла их и положила на клавиатуру.
- Я не знаю, что писать.
- Напиши о том, как все его любили. Каким добрым и отзывчивым он был. Вы же много времени проводили вместе.
- Напиши о его достижениях, о том, как вы дружили, - он приблизился к моему уху – он, наверное, был хорошим другом.
Человек у меня за спиной понизил голос и зашептал:
- Пиши обо всем хорошем, что между вами было. Пиши! - его руки сомкнулись у меня на шее.
Одеревеневшими пальцами я медленно начала набирать на клавиатуре: Гринин Никита Андреевич был…

***
- Здравствуйте, это Никита Гринин. Я вам звонил по поводу резюме, - молодой человек, сидящий рядом со мной, нервничал и барабанил пальцами по полированной поверхности.
Я в это время рассматривала прозрачное вино в своем бокале, как будто надеясь разглядеть в нем истину, ну или хотя бы идею для статьи.
- Хорошо, спасибо. Да, да, я понял. Если что, вы перезвоните, - Ник оторвался от телефона и глубоко вздохнул.
- Неудача, - проконстатировала я.
- Да уж, снова мимо. Ну почему в наше время так тяжело с работой?
Я промолчала. Обхватив пальцами тонкую ножку бокала, сделала глоток.
- Вот я напьюсь сегодня, - продолжал Никита и сделал знак бармену, - у тебя что, опять кризис идей?
- Да, ни одной светлой мысли, - огорченно сказала я, - банальщина какая-то в голову лезет.
- А когда дедлайн?
-Послезавтра.
- Ну, успеешь еще, - сказал Ник, чтобы отделаться от моего нытья, - пойдешь к Архипу?
- Не, я пас. Работать надо.
Я допила вино и встала.  Забрала со стойки телефон, застегнула пальто, и, попрощавшись с другом, вышла из бара.
Погода соответствовала настроению. Шел мокрый снег, дул сильный ветер, и атмосфера на улице была довольно зловещей. Воздух был подернут серой дымкой, и только огни машин разрезали мутную пелену, с ревом проносясь по пустому шоссе. Я натянула капюшон и побежала к подземному переходу. Стук моих каблуков гулко отдавался в пустом тоннеле, и я торопилась поскорее выйти на улицу. Кто-то шел сзади, и я, не оборачиваясь, ускорила шаг. Основательно померзнув на остановке, я дождалась автобуса и вошла в теплый салон.
А дома я планировала работать. Работать как вол. Только вся моя работа остановилась на том, что я включила компьютер, открыла текстовой редактор и в отчаянии уставилась на мигающий курсор. Дедлайн был близко, а оригинальных идей не было. Наклепав первое, что пришло в голову, недовольная собой, я бросила текст в надежде на то, что завтра на меня снизойдет вдохновение и вот тогда… Что тогда? Напишу гениальное произведение? Мне бы статью закончить… И чтобы заказчик не пропал в небытие, как это часто бывало, а присылал новые и новые заказы, ошеломленный моим талантом.
Мне предстояло коротать вечер в одиночестве, и я пожалела о том, что не поехала к Архипу. Хотя провести вечер в компании хороших, но нетрезвых друзей, казалось тоже не очень радужной перспективой. Ник уже три месяца безуспешно искал работу, и был не в лучшем настроении уже с утра. У него кончались деньги. А Архип оставался непризнанным гением, писал странные картины и пил. Пил так, как будто хотел опустошить все запасы алкоголя в городе и был бессмертным.
Налив себе бокал вина, я удобно устроилась в кресле и включила телевизор. Я любила детективы, поэтому сериал про приключения современного Шерлока Холмса в Нью-Йорке, где коварные замыслы преступников раскрывались с математической точностью, оказался очень удачным выбором. Но не успела я досмотреть очередную серию, забыв на время о недописанной статье, как зазвонил телефон. Я знала, кто это был.
- Мариночка, нам тебя очень не хватает.
- Архип, я не могу, я работаю, - начала я врать в трубку.
- Но, уважаемая, у нас тут для тебя есть початая бутылка, мы пьем за твое здоровье. Присоединяйся, - Архип не сдавался, - и у меня к тебе разговор.
- Слушаю тебя.
- Ты давно разговаривала с Милкой?.
Милка была моей подругой, с которой Архип некоторое время встречался. Но ни одна женщина не смогла вытерпеть его бесконечные пьянки, и они расстались. Опять же по инициативе Милки. Но Архип видимо скучал по ней, искренне не понимая, как его образ жизни мог оттолкнуть девушку, и продолжал звонить ей по вечерам.
- Довольно давно, а что?
- Она уже три дня не подходит к телефону. Абонент не доступен.
- Может, номер поменяла, или уехала куда? Я напишу ей, должна ответить. Не беспокойся.
- Она, оказывается, та еще шутница…
- В смысле?
- В смысле расскажу, если приедешь.
Перспектива выходить куда-то в холодную ночь меня совсем не радовала.
- Архип, ты если уж начал говорить, то договаривай до конца, но я не приеду. Поздно уже.
- Ну ладно. Короче, она написала некролог на моей стене.
- Какой некролог?
- Обычный. Как пишут, когда кто-то умирает. Архип такой-то, скончался тогда-то, был таким-то.
- Что за бред?
- Вот и я думаю, что за бред.
- Подожди, сейчас я посмотрю, - я зашла на страницу Архипа, - слушай, а действительно некролог. И дата, и имя. Ничего не понимаю.
- Короче, если ты до нее дозвонишься, передай мой пламенный привет и то, что шутка меня впечатлила. Это, наверное, единственный раз, когда она сказала обо мне что-то хорошее.
- Я ей напишу. Завтра позвоню.
Я зашла на страницу Милки. На меня смотрела симпатичная девушка с цветком в зубах. Мое внимание привлекла последняя запись на ее стене.
«Мирослава Константиновна Алешина скончалась в декабре 2017 года. Она была прекрасным, талантливым человеком. Милка, мы тебя не забудем».
Запись разместил какой-то парень из ее списка друзей, страница которого была заблокирована.
- Какой-то идиотский флешмоб, - подумала я, набирая номер Милки. Гудки пошли.
Через некоторое время мне ответил незнакомый мужской голос.
- Алло.
- Здравствуйте, мне нужно поговорить с Мирославой, - я знала, что не ошиблась номером.
- Кем вы ей приходитесь?
- С кем я говорю?
- Следователь Тарасов. Кем вы приходитесь пострадавшей?
- Пострадавшей? Что случилось? - я вскочила с кресла, - я ее подруга, Марина.
- Я свяжусь с вами, - следователь Тарасов отключился.
Я судорожно начала искать в телефоне домашний телефон Милки. К счастью, номер был записан, и я в волнении ходила по комнате, ожидая ответа. Через некоторое время трубка взяла мама Милки.
- Анастасия Михайловна, это Марина. Я только что позвонила Милке, там следователь… Что случилось?
- Ох, Мариш, - в трубке послышался тягостный вздох, - убили Милу, убили, - я слышала, как мать Милки с трудом сдерживала слезы.
- Как… - я не могла произнести ни слова от шока.
- Не знаю… ничего не знаю, - Анастасия Михайловна говорила почти шепотом, - не могу сейчас… мы сообщим, когда будут… - в трубке послышались рыдания и телефон отключился.
Я села обратно в кресло. Допила вино из бокала, и налила еще. Потом снова заходила по комнате. Оставаться одной в квартире было невыносимо. Я схватила телефон, чтобы набрать Архипа, но потом отключилась. Сейчас было не самое лучшее время сообщать нерадостные новости. Вместо этого я зашла на страницу Милки и снова перечитала последнюю запись на стене. Сообщение было размещено четыре дня назад. Мне стало страшно. Ночь тянулась бесконечно.
Утром я первым делом стала набирать Архипа. К телефону никто не подходил. Тогда я начала звонить Нику, и через пару гудков послышался его сонный голос.
- Ты чего в такую рань звонишь?
- Никита, случилась беда! Милку убили!
- Что?
- Это правда, я вчера ей звонила, там следователь… - от спешки я глотала слова, - позвонила ей домой, ее мама мне сказала, что ее… - на глаза наворачивались слезы.
- Так, спокойно, - Никита умел вести себя в стрессовых ситуациях, - ты сейчас где?
- Я дома. Не знаю, что делать…
- Бери такси и приезжай. И не паникуй. Мы тебя ждем.
- Хорошо.
Я побежала собираться. Натянула джинсы и свитер, кое-как высушила волосы, завязав их в хвост, долго искала ключи. Потом вспомнила, что нужно вызвать такси. Сама не своя я ждала, когда приедет машина, сидя в коридоре в ботинках и пальто. К горлу подступал комок. Казалось, что время остановилось.
Таксист за 20 минут довез меня до места назначения. Преодолев пару лестничных пролетов, я оказалась перед дверью в квартиру Архипа.
«Они, наверное, еще спят… Хотя Ник должен быть уже на ногах».
Я позвонила. Дверь открылась сразу же. Меня встречал умытый и немного помятый Никита.
- Пошли на кухню, я сделаю кофе. Архип еще спит.
Я сняла пальто и прошла вслед за Никитой.
- Что случилось с Милкой? - с ходу спросил он.
- Ее мама сказала, что ее убили.
- Жесть, - выдохнул Ник, - но кто? Как?
- Я не знаю. Вчера я ей позвонила, трубку взял следователь, ничего не объяснили. Я позвонила ей домой. А там родители в горе. Это все, что я знаю. Следователь сказал, что свяжется со мной.
- Ну да, сейчас не время что-то выяснять.
- Я не знаю, как сказать Архипу.
Но Архип не заставил себя долго ждать. Он, слегка покачиваясь и держась за голову, вошел на кухню и ринулся пить воду.  Наконец, напившись, он обратил внимание на нас.
- Вы чего тут?
Я собралась с духом.
- Архип, Милка погибла.
- Что?
- Мне ее мама сказала, что ее убили.
Брови Архипа поползли вверх.
- Ты меня разыгрываешь что ли?
- Я серьезно. Ее убили.
- Б-р-р, - помотал головой Архип, -мне нужно выпить пива.
- А еще тебе нужно привести себя в порядок. Иди умойся».
Архип осушил полбутылки пива из холодильника. Его взгляд начал проясняться.
- То есть, вы хотите сказать, что Милка умерла?
- Да, - осторожно сказала я.
Архип допил пиво, и, не глядя на нас прошел в ванную. Какое-то время громко лилась вода, затем Архип вернулся к нам, вытирая голову полотенцем. Он сел за стол, и какое-то время мы все молчали.
- Как это случилось? - сдавленным голосом спросил Архип.
- Я не знаю ничего, - мне уже надоело отвечать на одни и те же вопросы, - Завтра позвоним родителям, может, расскажут что-нибудь.
У меня зазвонил телефон.
- Это Тарасов. Следователь. Вы подруга Мирославы?
- Да, я подруга, - пролепетала я, совершенно не зная, как разговаривать со следователями.
- Нам надо поговорить. Где вы находитесь? Я подъеду.
Его тон не терпел возражений. Я продиктовала адрес.
- Сейчас подъедет следователь, - сообщила я ребятам.
Архип сидел и смотрел в одну точку, сцепив руки перед собой.
Тарасов оказался приземистым человеком в короткой черной куртке и синих джинсах. Его глубоко посаженные глаза внимательно смотрели на собеседника и в них постоянно мелькал какой-то огонек. Он записывал все, что мы говорили, в черный блокнот, задавая вопросы быстро и отрывисто.
Когда Архип упомянул о том, что Милка написала на его стене, он буквально вонзился взглядом в молодого человека и забарабанил пальцами по его столу.
- Это уже третья жертва, - сказал он.
- Какая жертва? - спросила я.
- Значит так, ребята, ситуация следующая. Неделю назад был найден труп Михаила Павлюкова в его квартире. Он был задушен за своим компьютерным столом. Наши эксперты выяснили, что перед смертью он разместил что-то типа некролога. На странице Мирославы. Через несколько дней она тоже была убита. Выяснилось, что Мирослава на момент происшествия находилась со своим новым приятелем у него на съемной квартире.
- Что