Вот она, благодарность!

Мне было скверно. Похмелье я всегда переносил тяжело. Так как никогда не останавливался на чем-то одном. Что наливали - то и пил. И пробуждение было ужасным. Но тут же все симптомы жуткого похмелья, съежились и спрятались в тень черной глыбы - проблемы, которую я нажил вчера.  И решалась она ценой моей крови, или карьеры, что было равнозначно.
Спокойно! Восстанавливаем ситуацию. Мы выпили бутылку коньяка со Стасом. Так? И поволоклись в Дом Офицеров на танцы. Там я Стаса потерял, но встретил Шуру Кабанова. О, великий Боже! Мы с ним в буфете выдули три бутылки «Агдама»! Естественно, с одной шоколадкой на двоих. Вот это пренебрежение закуской, когда ни будь, погубит меня! Если уже не погубило. Потом кто-то волок меня по улице. Ну? А я еще орал: - А ты кто такой? Замполит эскадрильи? Ну и что, что ты замполит? А не пошел бы ты на (или в…?) …! Матерь Божия! Неужели послал? Тогда все! Тогда моя песенка спета! Он у нас, такой обидчивый!
У входа в летную столовую стояли Стас и Шура Кабанов. Они уже позавтракали и курили. Они могли себе  это позволить, а меня от одного запаха сигарет мутило. Стас ограничился вчера коньяком, а Шура -  «Агдамом». И только я, идиот, наглотался и там, и тут. Увидев меня, Стас весело захохотал. Он, веселый человек,  всегда стойко и с юмором переносил чужие неприятности:
-     Ну, что, герой, когда Стрешнева бить будешь? - радостно выпалил он.
-     Почему бить? - похолодел я, - Разве я не ограничился указанием ему курса дальнейшего следования?
-   Ха, ха-ха! - ликованию Стаса не было границ, - ты не только посылал его в разных направлениях, но и порывался ему рожу начистить.
-     Боже! Ну почему я не умер вчера?! А что еще такого, э-э, антисоциального, я успел совершить вчера?
-    Тебе что, этого мало? Послать прилюдно замполита эскадрильи да еще норовить  побить его, это, знаете, батенька, потянет на хо-о-рошую государственную измену. Но ничего-ничего, посидишь на гауптической вахте недельку-другую, другим человеком станешь. Не будешь все сам пить, - в голосе Стаса звучало злорадство, - почему меня не позвал? Тебе бы меньше досталось. Был бы сегодня совсем на человека похож.
Я с надеждой посмотрел на Шуру. Как все художники, он был немногословен, и только сочувственно и печально глядел на меня.
Шура, в авиации человек случайный. Окончил подмосковный институт как мирмеколог. То есть специалист по муравьям. Звучит странно, но он был штурманом. Штурманом морской ракетоносной авиации. Что общего между мурашками и грозной ударной силой флота? А еще Шура был художником. Художником от Бога. Портрет лошади с голубыми глазами, его кисти, был настоящим шедевром.
Обычно, хватив лишку, он впадал в безграничную доброту и раздаривал свои картины и статуэтки любому, кому посчастливилось оказаться с ним рядом. Но к его чести, будет сказано, обладая хорошей зрительной памятью художника, он, по утрам, еще до ухода на службу, обходил всех своих вчерашних собутыльников и забирал подарки обратно. Один я всегда отказывался от даров его, хотя однажды он, со слезами на глазах, хотел подарить мне портрет необычной лошади. И дело тут не в том, что я знал, утром он портрет заберет. Я искренне надеялся, когда он накопит достаточное количество работ, мы устроим выставку.  Сегодня Шура был спокоен. Значит, его картинная галерея не пострадала.
Стас оказался прав. Когда первое на неделе построение окончилось, и командир полка передал бразды правления командирам эскадрилий, наш зверюга объявил:
- Прапорщики и сверхсрочники, выйти из строя! Офицерам остаться!
Сердце у меня ухнуло и покатилось, куда то вниз. Кровь отхлынула от щек моих. Щадящая субординация! Прапорщики и сверхсрочники из строя удалены, якобы для того, чтобы не слышать, как сейчас с меня, офицера, будут шкуру спускать. На деле же, они, курящие неподалеку, все слышат, и происходящее будет для них, отнюдь не тайной, а темой разговоров на весь день. При этом появятся такие подробности, о которых ни я, ни охаянный мной замполит и слыхом не слыхали.
- Лейтенант Никишин!
              - Я!
              - Выйти из строя!
       - Есть!
Земля качнулась, но я строевым шагом вышел и встал перед эскадрильей.
              - Вот, полюбуйтесь! - пригласил командир, известный в полку моральный садист.
Эскадрилья молча любовалась. Особенно радовались те, на кого любовались в прошлый понедельник, теперь их подвиги как-то потускнели.
 - Еще и года не прошло после выпуска, а он себя уже зарекомендовал как забулдыга и пьяница. Вот и вчера …. Впрочем, майор Стрешнев, пожалуйста, доложите коллективу, что вчера произошло.
Замполит вышел из строя и стал рядом со мной. Я всегда испытывал к нему искреннюю симпатию. Когда мы пришли в полк, только он один проявил к нам человеческую доброжелательность. Мы - штурманы-выпускники. Двое из нас оказались незаметными и порядочными офицерами, а вот я как-то умудрился стать паршивой овцой. По прошествии полугода командир полка спросил Матяша, одного из нас, как его фамилия, и, когда тот ответил, задумчиво произнес: «Ты, парень, наверное, хороший офицер, раз я про тебя до сих пор ничего не слышал». Мою фамилию он запомнил лучше, чем мне бы хотелось.  Было очень стыдно перед Стрешневым, но что случилось, то случилось. С неподвижным от обиды лицом, он приступил:
- Вы вчера, - начал он, не глядя на меня, - спросили, кто я такой? Я отвечу. Я заместитель командира эскадрильи по политической части, ваш непосредственный начальник, человек, который, по возрасту, годится вам в отцы. И вы, нажравшись винища, позволили себе, матом, я повторяю, матом поливать старшего по званию.
Моему раскаянию не было границ. Я даже не заметил как моя, вначале гордо поднятая, как у плененного варварами римлянина, голова склонилась под тяжестью справедливых обвинений. Стрешнев продолжал, и каждое его слово больно резало прямо по живому. Он это заметил и, щадя, выкинул из списка моих злодеяний поползновение на физическую расправу. Я был ему благодарен и за это. Когда бичевание со стороны замполита закончилось, за меня снова взялся комэск. Он не уговаривал и не убеждал. Кратко обрисовав жуткую служебную перспективу, меня ожидающую, он двумя-тремя грубыми черными мазками изобразил мой социальный и служебный портрет. Экзекуция была завершена приговором:
- Трое суток ареста с содержанием на гауптвахте. Стать в строй!
              -     Есть!
              -     Командир экипажа! Сегодня же посадить!
Гарнизонная гауптвахта принимала новых постояльцев только после двух часов дня. Командир экипажа Саша Нос, оценив ситуацию, повлек меня к себе домой сразу после построения.
               - Грех не воспользоваться таким случаем, - пояснил он мне, глядя куда-то в сторону. -  Оно нам надо, на аэродроме торчать? Ни полетов, ни подготовки сегодня нет. Пошли ко мне, похмелимся.
Саша был искренен и гостеприимен. Нос - это у него не фамилия, а что-то наподобие авиационного псевдонима. Язык не поворачивается кличкой назвать. Получил он этот псевдоним за солидную величину и благородный вид своего обонятельного органа. А также за удивительную способность чувствовать, можно ли безнаказанно выпить, или нет.    
 - Что ты, командир? Я после вчерашнего в жизни капли в рот не возьму.
               - Брось, ты это! Пить надо в меру, как сказал Джавахарлал Неру. Причем, регулярно.  Наш командир полка, всегда говорит: «Если летчик не пьет, он или больной или шпион. И нам такие - не нужны». Светиться не надо. Квакнул рюмашку, другую, и в тину. А ты, тоже мне, орел! Замполита посылать в такие места не следует. Наш - порядочный мужик, Суляк бы тебя и в политической близорукости обвинил, и спросил бы тебя: «А вы вообще, на чью мельницу воду льете?», да еще бы в политотдел затаскал.
Суляк - замполит третьей эскадрильи, славился занудливым характером и исключительной политической бдительностью. Если кто в его эскадрилье не желал подписываться на «Правду», «Коммунист Вооруженных Сил» или, там, на «Блокнот агитатора», тут же на свет божий извлекался тезис о, неизвестно кому принадлежащих, мельницах. После этого экономный офицер становился предметом пристального внимания партийной организации, о чем его уведомляли на всех партсобраниях. О таких вопиющих фактах, майор Суляк помнил долго. Бывало, и через три года он мог, при определении дальнейшей судьбы офицера, подбросить аргумент, который склонял, обычно колеблющиеся, чаши весов в нежелательную, для обсуждаемого, сторону.
               -     Ты, это…. Дуй за бутылкой и ко мне. Там обсудим, что и как.
 Дома у Саши я пить не стал, и правильно сделал. Когда я прибыл на гауптвахту, меня встретил не старший лейтенант Пенкин, помощник коменданта и начальник гауптвахты, как это обычно в таких случаях бывает, а его помощник, прапорщик Парфенов, такая же, как и его начальник, редкая скотина. Обрадованный появлением офицера в зоне его юрисдикции, он тут же отправил меня стричься. Только после тщательного осмотра  результатов выполнения его приказания, он соблаговолил принять меня под арест.
В камере, рассчитанной на трех человек, за непокрытым дощатым столом, сидел и разгадывал в «Огоньке» кроссворд, никто иной, как сам, старший лейтенант Пенкин, собственной персоной. Вначале я решил, что он попросту проверяет правильность выполнения ритуала ареста своим заместителем, или пользуется, случаем, что бы  скрыться минут на десять от своего начальника, коменданта. Все оказалось просто невероятным. Пенкин, гроза младших офицеров гарнизона, редкая скотина и стукач, дивизионный лизоблюд и ставленник генерала, уже пятнадцатые сутки томился на собственной гауптвахте! И ничто не предвещало, что он собирается в ближайшее временя ее покидать. Он искренне обрадовался моему заточению. Как выяснилось, Пенкин уже давно находится здесь в гордом одиночестве.
В следующие десять минут я уже укорял себя за то, что был плохого мнения о таком достойном, милом человеке. Мы познакомились. Я-то его хорошо знал, по разводам патруля, а он меня - едва ли. Как-то, на одном из разводов, он долго и придирчиво осматривал форму заступающих патрульных. Затем задал обычный вопрос:
             -   Кто из матросов в первый раз заступает в патруль?
Матросы, опасаясь дополнительных проверок и инструктажей, дружно молчали.
              - Так! Все уже были в патруле? - он справился по журналу патрульной службы, - И, что, матрос Ж…пин, тоже, был в патруле?
              - Попа, - неуверенно поправил один из матросов, предки которого происходили, очевидно, из молдавских священнослужителей.
              - А! Попа, ж…па, какая разница! - проявил свое чувство юмора Пенкин. Он весело посмеялся, призывая офицеров разделить с ним необычность ситуации.
Я тогда тоже весело смеялся, но он меня вряд ли запомнил. Теперь мы были с ним на равных. Мы валялись на койках в верхней одежде и курили прямо в камере. Вместо положенного изучения уставов и пребывания в раскаянии, мы играли в «балду», «Пять крестов» и, даже, в домино, отнятое у резервного патруля. Если бы Пенкин не сидел вместе со мной, а сам застал бы меня с кем-то другим за этими занятиями, срок моего заточения, несомненно, удвоился.
Опальный начальник, искушенный в порядках, принятых на его гауптвахте, гонял караульных, которые как-то не по правилам подали нам обед, то есть, не выловили,