Эрэ

Эрэниэ. Так, кажется, было в самом начале. Очень давно, что и не вспомнить. Имя отдаётся эхом в голове, словно чужое. Оно уже не принадлежит ей и потеряло всякий смысл. А может никогда и не принадлежало. Порой сокращалось до Эрэн. Не вызывает никаких чувств. Словно пустота в нём. Или же в ней самой?.. Но отныне только Эрэ или Энн. Без разницы. Обрывок, клочок утерянного, ушедшего безвозвратно прошлого, сгинувшего где-то во времени.

Где-то между тогда и сейчас – пропасть. Пропасть, через которую то и дело возводились мосты, а после сжигались. Снова и снова.
Эрэ. Не имя. Всего лишь звук. Короткий выдох. Отказ от правды. Нежелание видеть, чувствовать, знать.

Рассчитывать, что однажды чья-то более удачливая рука оборвёт эту нить, связывающую с реальностью. С которой, видимо, так и не удалось справиться. Смириться. Жить.

Пока не повезло. У Судьбы иные планы. И будет вести до тех пор, пока не решит, что хватит. У Судьбы есть имя. Есть голос. Есть цель. В которой есть лишь исполнители. Шахматные фигуры. Можно быть пешкой, а можно пробиться в дамки. Но навсегда останешься лишь фигурой. А игрок здесь всего один.

У Эрэ есть только оружие. Когда-то это было забавным развлечением. Один из способов выпустить пар. Дать разрядку накопившимся эмоциям, когда контроль превыше всего. Чтобы удержать в себе эту волну ослепляющей ярости, исходящую изнутри, заполняющую грудную клетку, сбегающую по венам в руках, обжигая ладони, до самых кончиков пальцев. Словно сосуд, переполненный горящей изумрудной жидкостью, обжигающе холодной.

Что это за чувство, когда по коже пляшут языки зелёного пламени?..

Она не смотрелась в зеркала, словно боялась собственного отражения. Или боялась не узнать себя в нём.

Наверно так происходит со всяким, на чьих глазах рушится мир. Черты лица становятся жёстче и острее, на нём появляются шрамы – явные, бледные и почти незаметные, но хуже всех те, что невидимы. Они не позволяют улыбаться, лишь кривить губы в усмешке.
А ещё есть чёрная зияющая дыра, спрятанная где-то на дне сине-зелёных глаз, словно подёрнутых инеем. Отчего взгляд кажется холодным и колючим.

Голос давно утратил бархатистость, в нём всё чаще проявляется сталь. Скоро только она и останется. Эрэ всегда в чёрном. Уже всегда, как будто иначе и не было. Словно этот цвет стал бронёй, защищающей от всего остального. Позволяя спрятаться. Чёрное с металлом.
Если собрать всё вместе, это куда больше чем ничего. Достаточно, чтобы пережить ещё один день.

И есть борьба. Изнурительная и бесконечная. С собой. Ведь нет хуже врага, чем ты сам.