"Ррравняйсь"!!! Часть 57

- ...тогда-то и в вытрезвитель впервые попал. С людьми интеллигентными там позна-
комился - прототипами Сатина и Луки... Нелепая, вроде, случайность. Но судьбонос-
ная. Я теперь часто в творчестве отталкиваюсь от воспоминаний об этом.

- Ваш уход, Рамазай, из Голден-холла существенно понизил градус взаимоотношений
группы авторов... Не та атмосфера, согласитесь. Накал страстей вокруг общей идеи
заметно угас... Не сожалеете ни о чём?

- Ни капли. Ты же сам привёл отрывок речи Хемингуэя о ценности писательского оди-
ночества. Он дедом седобородым был. И я при такой же бороде. Он четырежды
женился. Ну, и я... не будем уточнять... У него 3 сына. И я старался!.. Печально, конеч-
но, что психиатры "залечили" его до самоубийства. С оглядкой на судьбу такого чело-
века, сам понимаешь, всякое в голову лезет. У нас тут своих сумасшедших в избытке.
На пятки наступают, локтями, как вёслами... Пришлось уйти. Не с руки мне как-то
глубинами маразма мериться. А хоть с тем же Иоанном Серьёзным... Для чего мне
конкурс "надписей на заборе"? Человек прожил жизнь, а ума не подкопил. Но тяга
лидерствовать толкает чёрте на что. Через лужи прыгать, тушить костры струёй
простатитной, гоняться в тёмной комнате за гиперсексуальными старушками - всё это
не для меня.
Ему нравится - флаг в руки! Но ты сопоставь - Пушкин посвящал стихи Анне Керн,
а Встанька, мнящий себя светочем СПГ, в клоне варикозной "машки" демонстрирует
всем ляжки... Бреет голени, кремом тонирующим перемазывает. Потом сам себя хвалит,
баллы выставляет...
Вокруг недовольный гул - дескать, что это?
А ему по... Он карт-бланш получил от Админа. Как леди Винтер от кардинала Ришелье.
В реале "кащенковцы с галоперидолом" с ног сбились, ищут его... А он здесь прячется,
напялив картонную корону на вислоухую ушанку почтальона Печкина.
Ты только не подумай, что Рамазай неисправимый консерватор, желающий искоре-
нить творческое воображение из той части человечества, которая шагает по жизни
со справками в карманах, позволившими избежать армейской службы. Пусть пишут,
издаются в профильных номерных заведениях. По весне и пни распускают веточки.
Но зачем СПГ превращать в заповедник олигофренического креатива?

- Можно подумать, вы этого раньше не замечали? Когда рецензентом были?

- А вот не замечал. Хочешь - верь, хочешь - нет. Пока сам в общем соусе варился,
считал, что всё в норме. А стоило чуть обособиться - сразу в глаза бросилось. И над-
писи дурацкие на заборе ГС, и чечётка одноногих танцоров, и аплодисменты одно-
руких бандитов, и звонки по ночам всяких гениев. Представляешь, сплю сладким
сном... Вдруг звонок. Беру спросонок трубку... в надежде, что не с плохими новостями
беспокоят меня. А там, бл..., извини, что матерюсь, "бессонная гениальность" мне
свои стишата зачитать вознамерилась. И обязательно, чтоб я похвалил "бессмертные"
строчки!!! Как-будто Рамазаю больше нечего делать в 2 часа ночи! Это ли не дурдом?
Хочется спросить: тебе, идиоту, счастливый финал стихописания помешал увидеть, что
на часах темно? Ну, выкакал ты кучку рифм... Так сиди и сам её нюхай. Чё ты мне
звонишь? Если у меня в Питере сезон белых ночей, как это соотносится с твоим
обострением белой горячки??? Даже если я не спал, допустим... наверняка была тому
причина - писал что-то. Думал над чем-то. Или ещё что...
Тут - бац! - всё бросай, сиди с остаточной эрекцией и наполняй ухо чужой слюной.
Да ещё отвечай на вопрос жены: "Что за придурок людям потрахаться не даёт"?..
Как ей объяснить, что некто не может уснуть, пока свою ненужность не обратит в
бесполезность для кого-то? Будто мне своей не хватает. Обострение, видишь ли,
у него мартовское. Весна пришла! Началось негласное соревнование среди рифмо-
плётов - кто красивше поприветствует грачей и прочих сволочей, роняющих в полёте...
помёт на шляпы горожан:

                                                       Опять весна... Летят грачи...
                                                       Сдаём анализы мочи.
                                                       Эх, нам бы горло промочить!
                                                       Но выпить не дают врачи.

Читаешь такое с двоякими чувствами - чем они "горло промочить" хотят? Если стихи об
уринотерапии, каким боком весна? Можно подумать, что по весне моча крепче! Или
вдохновеннее "баклажановки". Я понимаю, если бы СПГ располагал неким вакуумом,
требующим срочного наполнения содержанием. Так нет же. Всё валят в одну кучу, как
в компостную яму. И преют в ней слова, превращаясь в субстанцию сомнительного ви-
да, которой уважающий себя дачник никогда бы не решился удобрить грядки. Потому
как радеет о будущем урожае. Мне скажут, что дачники - люди не нашего круга. Мы,
мол, и без овощей сварим кастрюлю щей! Читатель - не свинья - сожрёт и не пода-
вится...

Многие так думают. Кашеварят по собственным рецептам. Из чего попало. А потом си-
дят на задворках своих "кафешек" в брезгливых раздумьях - самому съесть или в контей-
нер с мусором выбросить?.. И тут их озаряет эврика:
- А не позвать ли рецензента? Пусть, дурашка, снимет пробу. Не жрать же, в самом деле,
свой "моголь-дерьмецоголь" в одиночку!..

Продолжение следует...