КРЫМСКИЕ РАССКАЗЫ

   Я взял программку и небрежно пролистав её уже хотел вернуть её, когда моё внимание привлекла одна фамилия Татьяна Лайно - художественное чтение авторских стихов.
   -Кто это, знаешь её? - ткнув пальцем в фамилию чтицы, спросил я свою собутыльницу.  
   -А, - махнула та рукой, - плагиаторша, графоманка, жена какого-то чиновника из правительства Севастополя. По творческому псевду не понятно, что за фря? Лайно оно и в Севастополе дерьмо. Хотя по молодости была редкой красоты баба, но и шлюха была уникальная.  Не отсасала только у памятника Нахимову, а так...
   -Хорошо, - не дослушав её пьяный трёп, сказал я, - приду обязательно. Мужу привет.
   -Ну, тогда до вечера.

3

  Я решил на лодку сегодня не ехать. По той причине, что накануне в Крыму был полный blackout, троллейбусы по городу не ходили. Тратиться на маршрутку у меня не было никакого желания, и потому не торопясь я пошёл на улицу Ревякина, к своей знакомой, бывшей жене пасынка брата моей жены, которая не захотела возвращаться в Украину, а осталась жить в Севастополе. Уже несколько лет она ждала здесь обещанных Россией пряников небесных. Ждала, ждала, пока не дождалась. Кроме разовой раздачи на Новый год, бесплатного салата оливье и на Пасху пирогов с лопаты, больше никаких преференций от "освободителей" она не дождалась. Хорошо ещё, что с работы и с хаты не турнули.

  Через полчаса, уставший  томимый жаждой я добрёл до искомой улицы Ревякина. Внешний вид её меня не порадовал, кучи мусора и тротуары с ямами и дома с облупившимися фасадами явно видели лучшие дни. Они сейчас стали ещё хуже, чем были при Союзе, когда мы бегали сюда в самоход за вином и самогоном. Попадавшийся мне на встречу прохожие шли не поднимая головы, мрачно высматривали в тротуарах ямы и провалы колодцев с которых сами же и поснимали люки, (чтобы наркоманы не украли) сдали их на металлолом. Похоже, что сдали и все таблички с нумерацией домов. С грехом пополам я нашёл нужный мне дом. Позвонив хозяйке на работу, и узнав что она придёт поздно я нашёл спрятанный под крыльцом запасной ключ, открыл дверь и вошёл в пахнущий дерьмом и мочой дом. Этот стойкий запах преследовал меня с первой минуты моего визита в Крым. Как мне объяснили местные жители - из-за того, что вода и свет давались, новыми властями, крайне нерегулярно, забитая фекальными стоками канализация в Крыму практически не работала и естественные нужды население справляло где попало, иногда прямо посреди улицы, иногда под кустами, иногда в раковины.

   Вскипятив на газовой печке чайник, быстро попив чая с бутербродами, я оставив в доме свой рюкзак, отправился в дом офицеров. В соседнем пустом доме я увидел возле крыльца, прикованный цепью с амбарным замком, спортивный велосипед. Честно говоря идти по ямам мне не было никакой охоты и воспользовавшись ржавым гвоздём, я  уже через пять минут, надсадно дыша,  ритмично крутил педали, поднимая пыль по давно не метеным улицам. Подъехав к палатке своего знакомого продавца сувениров я продал ему несколько своих монет и оставив у его друга сторожа, на временное хранение, велосипед, пошёл в дом офицеров.

  Смеркалось. Перебивая въевшуюся в улицы города вонь фекалий с бухт потянуло запахом вечерней морской прохладой. Тени от домов стали плавно сгущаться и удлиняться. И по этой или по какой-то другой причине свет на улицах засмыканного праздничной суетой и жарой приморского  города, включать никто особо не торопился. Чай не баре, чтобы по освещённым улицам фланировать:сливу залил на празднике, на салют полюбовался и в койку, дрыхнуть до утра. Если плохо спится можно взять с собой в кровать пару фанфурей "боярина", отличное средство от бессонницы.
  Не знаю, кто привил привычку народу вместо благородных спиртных напитков употреблять настойку боярышника, но мы его в Крыму ещё в средине восьмидесятых начали пить...Спасибо антиалкогольному курсу партии и лично Михаилу Сергеевичу Горбачёву. Сейчас пустых фанфуриков из под той настойки, как и шприцов валялось, в парках возле каждой лавки,  неисчислимое множество. С чем было связано такое количество мусора я так до конца своей поездки и не понял.

 Хорошо, что у меня хватило ума не искупаться в море, в котором помимо радужных пятен от соляры и отработанного масла, плавало всякое дерьмо. Вода в море реально пахла мочой и чтобы в ней выкупаться надо было, как говорят у нас в Украине - быть нэ сповна розуму. Но, что интересно - находились среди понаехавших и такие безбашенные которые лезли в ту заражённую стофилококками воду  вместе со своими детьми. Подивившись их отваге, я по установившейся крымской традиции, помочился в море и поднявшись на горку подошёл к зданию дома офицеров, возле которого уже собралось несколько сот человек. Толпу в здание не пускали, толпа роптала, но в рамках дозволенного.
  Оказалось, что связи с тем, что после концерта намечался фуршет со шведским столом, вход на праздничное мероприятие был по пригласительным билетам. Шара отменялась. Я уже было решил вернуться на Графскую, как неожиданно из сумерок вынырнула фигура моей знакомой художницы. Взяв меня за руку, она повела мне к служебному входу. Постучав в дубовую обитую медью дверь служебного входа, условным сигналом, мы закурив принялись ждать. Минут через пять дверь открылась и мы попали в заваленный  хламом и пропахший мочой тёмный тамбур.

 -Осторожно, не споткнитесь, - предупредил встретивший нас человек.
 -А, что света нигде нет?
 -Пока нету, но как только запустят резервную ветку или генератор, тогда и появится. А пока его нет, пошли ко мне в мастерскую.

  Впустивший нас человек работал в доме офицеров подсобным рабочим и имея там свою мастерскую реставрировал картины. Зайдя к нему  в мастерскую он зажёг керосиновую лампу. В сумеречном свете  показались завешенные картинами стены, мольберт с портретом Ленина и стол заваленный какими-то банками и тубами с краской. Обыкновенная мастерская художника с творческим беспорядком. И пока я её рассматривал  он освободив стол, выставил на него стаканы и тарелку со скудной закуской. Поняв намёк я достал бутылку коньяка и откупорив её, разлил содержимое по стаканам. Подняв свой стакан и полюбовавшись янтарным цветом напитка выдал тост:
 -Однажды гордый степной сокол сапсан, в азарте охоты залетел на чужую охотничью территорию где повстречался с таким же гордым соколом...Так давайте же выпьем за то, чтобы они нашли взаимопонимание и мирно решили тот небольшой спорный, но жизненно важный для тех соколов вопрос, касающихся их охотничьих угодий. И чтобы в решении того вопроса им не помешал какой-нибудь пришлый двуглавый орёл стервятник. За понимание.
 -Глубоко копаешь, - отпив немного со своего стакана сказал хозяин мастерской. -Олька, - кивнул он на мою знакомую, -  говорит, что ты приехал к нам с Киева за своими картинами. Это правда?
 -Твой вопрос напомнил мне старый советский анекдот, когда пациент пожаловался проктологу на дискомфорт в заду.
"Да у Вас там батенька застряла газета" - осмотрев анус сказал врач. "Правда?" - удивился пациент. "Нет Известия."
 -Смешно, хоть и с бородой.
 -Было бы смешно, если бы не было так грустно...Вербовать вас никого на работу в СБУ я не собираюсь, диверсии проводить тоже, я мирный человек, а вот за информацию о моих картинах могу выплатить небольшой гонорар. Несколько из них были на "Донбассе" и подводной лодке "Запорожье", если что слышал говори, нет - выпили и разбежались.
 -Не гони коней. - буркнул хозяин, которому понравилась перспектива кроме шаровой выпивки получить ещё и вознаграждение. - Как говоришь твоя фамилия художник, Данилов? Слышал я и о тебе кое-что и о твоих картинах. Но вот вот что-то конкретно сказать могу только через пару дней. Сам понимаешь, надо навести справки...
  -Наводи. Я пойду посмотрю ваш концерт, благо уже свет дали.
 -Точно, братан, ты иди, а мы ещё с Олькой посидим, не каждый день приходится коньячок пить.

 В полутёмном фойе дома офицеров на мольбертах по кругу стояли картины крымских художников, прославляющие крымскую "русскую весну", но возле них уже никого не было, изголодавшаяся по хлебу и зрелищу публика разошлась по буфету за шаровой выпивкой и жрачкой. Некоторые люди пошли  в зал, посмотреть на доморощенных певцов, артистов и литераторов, которые, как обещала программка праздничного концерта, которую я взял на столике там же в фойе, должны были незабываемо усладить слух уважаемой публики. Я зашёл в буфет и прихватив с собой пару бутербродов, отправился в концертный зал незабываемо насладиться праздничным концертом. С трудом пробравшись в тёмном зале к освещённой светом софитов сцене, я удобно умостившись в довольно уютном, оставшемся от украинских времён, кресле; откупорил бутылку и прихлёбывая коньяк прямо с горла, стал наслаждаться,  авторским прочтение стихов, которые с завыванием в голосе, басом читала с тоненькой книжицы, какая-то мужеподобная дэбэлая бабина.

  Сверившись по программке я понял, что это и есть та самая поэтеса Лайно, которая за мою миротворческую позицию, на одном из международных литературных сайтов вместе с питерским автором, пыталась меня троллить. И если тот питерский автор действовал тупо и прямолинейно, просто пугая  меня физической расправой, то завывающая на сцене особа, действовала намного хитрей и изощрённей: она не только засыпала администрацию того сайта жалобами, но и пользуясь тем, что сайт нуждался в помощи, оказывала её, не забывая при этом постоянно зудеть, о том что члена СП Данилова надо с сайта изгнать. Честно говоря я удивился стойкости администрации сайта. У неё конечно ничего не вышло, (не допустимо третировать автора только за то, что он в своём творчестве, призывает к миру) и они объявив мне бойкот, с сайта ушли...
  Но не надолго, Лайно вскоре вернулась - на другом патриотическом голландском сайте, куда он ушли, почему-то не прижился её профиль. Вернувшись на сайт, она продолжила свои жалобы. Мне просто интересно, что случилось, если бы мою страничку всё же закрыли? Абсолютно ничего. В интернете существует более сотни литературных сайтов администрации  которых постоянно приглашают к себе новых авторов, обещая им даже выплату авторских гонораров. Так, что при желании всегда можно найти себе место. Тем более, что у меня есть два своих персональных сайта:  mirnoenebo.ucoz.com -
http://ru.simplesite.com/

  Сейчас полулегально находясь в концертном зале севастопольского дома офицеров, я ветеран советского черноморского флота, народный мастер Украины, попивая коньяк, мысленно философствовал о превратностях судьбы. Я человек, который не предал свою Родину, в городе славы русских моряков, сейчас никто, а человек продавшийся за пустые обещания, сейчас со сцены читает стихи, в которых пытается кого-то учить доброму-вечному. Бред сивой кобылы.

  Рано или поздно всё в Украине вернётся на круги своя и где окажется эта завывающая на сцене мадама со своим мужем коллаборационистом сейчас не знает никто. Даже я не хочу делать никаких предположений...А посмотреть на неё  мне было всё таки интересно. Хотя я к этому сам и не стремился. Судьба на жизненном пути и не такие кренделя выписывает,