Проект "Библиогрань" ч.7

Вспоминая Стругацких

«Стругацкие пишут так, как будто ежедневно наблюдают будущее»
( О.В.Шестопалов)

Хелен и Тумбулат не заметили, как вернулись в книголеум. Здесь за время их отсутствия, на первый взгляд,  ничего не изменилось. Розы Неоум с ними не было.
- Роза, Роза... -  думала девушка. -That which we call a rose by any other name would smell as sweet.  Роза пахнет розой, хоть розой назови её, хоть нет... Испытания закончились или нет?
Мысли  о друзьях опять вернулись, и Хелен загрустила. Тумбулат, её ФанФан Тюльпан Памяти толкнул под локоть и опять заговорил стихами. На этот раз шуточными:
- Мысли, мысли,
Как паутинки зависли.
Хелен улыбнулась, хотя на душе было тяжело.
- Хелен, милочка! Не грусти!
Сделав смешную гримасу, Тумбулат попытался ее развеселить:
- Твой фанфик обещает, что ты скоро встретишься  со своим любимым!
Хелен стала отнекиваться:
-ФанФанчик!   Нет у меня любимого. Ты путаешь.
- Меня не обманешь! Хайме сейчас, хотя и очень занят, думает о тебе. Да и у тебя он в потаённых твоих мыслях, скажешь, нет?
Хелен просто промолчала. Не стала спорить, Тюльпан Памяти знал всё: прошлое, настоящее и будущее...
- Ну, нет! - вспыхнула девушка.- Будущее я построю  сама! Да!
Фанфик согласился:
- Правильно! Всё в твоих руках!
Хелен недовольно его одернула:
- Опять копаешься в моих мыслях?
- Я не виноват. У тебя написано на лице, - обиженно пробормотал Тумбулат. - Вернешься домой, я исчезну, не беспокойся! Досаждать не буду!
Хелен осознала не только, что обидела фанфика, но и поняла, что не сможет с ним расстаться. Столько они пережили вместе.
- Я вот тебе задам! Исчезнет он! Куда ты от меня денешься!
- Уже никуда! Буду появляться по мере надобности...
Тут его осенило:
- Ха! Я превращусь в кота, никто, даже твой Хайме ничего не поймёт. Может и я себе кошечку найду.
Хелен эта идея рассмешила и обрадовала одновременно.
- Я тебя так и буду звать ФанФан Тюльпан!
- Фанфик я, фанфик!
Хелен топнула  ногой:
- ФанФан Тюльпан!
- Фанфик!
- Ну, хорошо! Просто ФанФан.
- Согласен, ФанФан,  так ФанФан.
Хелен отвлекло  какое - то смутное чувство тревоги. Тумбулат же продолжал бурчать:
- Ну и имечко! ФанФан Тюльпан! Фанфик лучше, ну, в крайнем случае, ФанФан!
Хелен прислушалась и поежилась. Они в находились в том же коридоре книголеума. Солнце было ещё высоко, лучи его проникали через оконные стекла. Казалось, ничего особенного не происходило. Тумбулат продолжал бубнить.
- Фанфик -я, фанфик, ну, ФанФан!
- Не бурчи! Лучше послушай, нет, посмотри, что-то тут не так!
Хелен опять поежилась.Потянуло морозным воздухом.
-П-п-похолодало...
Тут раздались голоса за дверью палаты, в которой Хелен ещё не была. Она взяла Тумбулата  за руку и почувствовала тепло. Сразу стало спокойнее.
- Что там? Кто там?
Хелен стало интересно, хранители какой книги вспоминают её содержание. Она осторожно приоткрыла дверь, хотя прекрасно знала, что никто из достойных не заметит чужого вторжения.
- Вторжение безобидное,-  уточнила девушка своему внутреннему я.
- Они нас всё равно не увидят, - пояснил Тумбулат.
Девушка взглянула на него и кивнула головой.
В палате было холодно, этого не замечали присутствующие здесь мужчины. Их возраст Хелен сразу определить не смогла. Можно было дать и 40, и 60 лет.
 Сразу стало понятно, что это творческие люди. Кожаные диваны вместо обычных больничных коек, у каждого небольшой стол и удобное кресло. На столах - бумага, карандаши, что было необычно, не как у других достойных.
- Писатели или художники. Скорее всего писатели, ни красок,  ни  кисточек, ни мольбертов не видно, - решила Хелен.
-  Ты права, писатели, - подтвердил ее мысли Тумбулат, стоящий за спиной девушки.
- Смелее заходи, не бойся.
- Я и не боюсь. Почему так холодно? Я замерзла.Посмотри, даже на стеклах морозные узоры.
ФанФан понимающе улыбнулся.
- Рисует узоры мороз на оконном стекле.
- Мне не до шуток,- обиделась Хелен.
- Не обижайся. - Тумбулат похлопал ее по плечу.
-Холодно только тебе.
Это раздался голос невидимой Розы Неоум.
- Как это?
- Ты забыла, что ты не только ФанФея, но и Корримемо? Сейчас все поймешь.
Фанфик обнял Хелен за плечи и она сразу согрелась. Все сразу прояснилось. Говорил мужчина в тёплом  бордовом  халате:
-В середине января, примерно в два часа пополудни...
- Интересно, - подумала Хелен, - пополудни...уже так не говорят.
- Это из книги авторов середины XX века, - пояснил Тумбулат.
- Авторов? Книгу написал не один человек, - Хелен уже стала привыкать, что ФанФан слышит ее мысли.- Можно общаться без помощи слов
- Ну, да! Нам с тобой нужно только настроиться на одну  мыслеволну, - подтвердил Тумбулат.
И тут же перестроился на первый вопрос Хелен.
- ФанФея! Я не успеваю за твоими мыслями. Да, авторов двое.
Хелен отмахнулась. Она вслушивалась в глуховатый, но очень приятный голос.
- Я сидел у окна, и вместо того, чтобы заниматься сценарием, пил вино...
На столе в палате стояла бутылка с надписью "Портвейн 333", а перед каждым из достойных - фужер с  ярко - красной жидкостью.
- Креплёное вино, - решила Хелен.- Надеюсь, это их не отвлекает?
- Нет. Они так поддерживают свою форму.
- Фанфан, ты всегда будешь отвечать на мои вопросы? Я так сама разучусь  думать.
- Эх, ты! Ещё Корримемо! Думать и размышлять, а тем более искать ответы на  вопросы - это разные вещи!
- Так ты мой библиословарь?
- Да, что - то в этом роде.Я же фанфик, знаю всё!
Тумбулат  даже плечи развернул и грудь выпятил вперёд.
Хелен улыбнулась.
- Ой, ты стал на две головы выше!
- Правда?
Обрадовался ФанФан.
- Кривда!
- Ты шутишь! Я знаю всё...
Тумбулат задумался.
- Или почти всё...Только не всегда могу предсказать твоё будущее.
- И не надо!  Я же уже говорила, что своё будущее буду строить сама!
Хелен не любила, когда вмешивались в её дела.
В это время в палате плотный мужчина в черных очках, с волнистыми тёмными волосами и такими смешными усиками, подняв бокал с вином, проговорил:
-Будущее создается тобой, но не для тебя.
И стал читать стихи:
- Кто знает, что ждет нас?
Кто знает, что будет?
И сильный будет, и подлый будет.
И смерть придет и на смерть осудит.
Не надо в грядущее взор погружать…
-Не надо в грядущее взор погружать, - повторила  Хелен.- Ну, точно философ!
И тут же подумала:
-  Ага, в моё будущее будет вмешиваться Фанфик. Дел натворит!
Девушка почувствовала, что фанфик обиделся, ласково прикоснулась к его щеке.
- Не обижайся! Я привыкла всегда отвечать за себя. Меня ещё в школе, а потом на курсах называли Стальная Хелен.
ФанФан от прикосновения растаял. Не мог он долго обижаться на свою ФанФею.
-Я не обижаюсь! Хочу же как лучше! Деточка! Да я с твоим бюстом и горя бы не знал!
- А ты не только шутник, но и юморист! Точно Фантик! Я тебя буду так называть!
- Фантик, Фантик, - обиженно пробормотал Тумбулат.- Лучше уж ФанФан! И вообще, нет смысла говорить о будущем! О нём не говорят, его делают!
- Фантик! ФанФан! Ладно, ладно! Ты у меня таакой мудрый!Давай слушать дальше!
Пока Хелен и Тумбулат препирались, время остановилось. Как только девушка вновь посмотрела в глубь палаты, третий ее обитатель,  его Хелен назвала сценарист, - он был в серой куртке с карманами на груди и таких же брюках, отбросив со лба кивком головы прядь еще густых волос, произнес:
 - Человек - это промежуточное звено эволюции, необходимое для создания  венца природы  - рюмки коньяка и дольки лимона.
 Широкое добродушное лицо расплылось в довольной улыбке. Очки в светлой оправе сползли на нос.
«Сценарист»   держал в одной руке хрустальную рюмочку с янтарным содержимым, в другой -  сочный кружок лимона.
Это действительно был сценарист, ему были по душе переводы и сценарии. В обоих случаях не приходилось взваливать на себя весь груз ответственности. Ведь за будущий  фильм полностью отвечает режиссер - постановщик. Выпив  рюмку, закусив лимончиком, сценарист сел за стол, открыл стоубук  (настольный компьютер)  и стал писать, не отрывая взгляда от монитора.
 Тут писатель, как  его назвала про себя  Хелен...
-Ты права, он писатель, на самом деле!
-ФанФанчик! Если ты будешь мешать, я тебя буду точно называть Фантиком!
Тумбулат замахал руками:
- Не буду, не буду!
Но тут же заявил:
- Всё равно время остановится, пока мы на них не обращаем внимания.
Тумбулат кивнул на "пациентов" книголеума:
- Это  почитатели  таланта братьев Стругацких, для них время - вещь безразмерная. Как писали Аркадий и Борис Стругацкие:
«Когда бог создавал время, - говорят ирландцы, - он создал его достаточно» .
- ФанФан!  - Хелен умоляюще посмотрела на Тумбулата. Конечно интересно, но давай послушаем!
- Хорошо, хорошо!  Итак, что писатель ответил сценаристу?
Тумбулат, предвкушая ответ, даже причмокнул губами:
- Вино, только вино! Как говорят: In vino veritas! Истина в вине!
Сделав глоток вина,  писатель продолжал свои записи:
-...Я пил вино и размышлял о нескольких вещах сразу. За окном мело, машины боязливо ползли по шоссе, на обочинах громоздились сугробы....Москву заметало.
Стол писателя стоял  у окна, из которого открывался вид на заснеженную улицу.
И вдруг невидимая рука бросила  в Хелен горсть заснеженных, острых как мелкие иглы, льдинок.
Хелен  только поморщилась, мысленно отмахнувшись от наваждения морока.
- Не мешай! - прошептала она, еле шевеля губами, мысленно отгоняя от себя вездесущего ФанФана. - Я сильней, так и знай!
Морозный воздух скользнул по щиколоткам ног и исчез, как и появился. Хелен ещё раз внимательно осмотрелась и обратила внимание, что  в  общий разговор не вступал четвертый обитатель удивительной палаты. Этот человек был без очков. Он перебирал бумаги в синей папке и бормотал:
- Они в очках, им виднее. Хорошо, что чай на свете есть,  -  давно бы уже пьяный под столом валялся…
А то пришел тут один, требует материалы для исследования. Я и говорю:
— Водки выпьешь?
— Да, если будет информация.
— Ничего тебе не будет, кроме водки.
— Хорошо, Виктор,  давай водку без информации.
А сам так и рыскал глазами в поисках заветной папки. Я ему ответил:
- Подожди, я напишу то, что нужно!
Нет, ему необходимы мои старые записи! Я сказал, что подумаю!
Я уверен, что  реально существует мир, в котором живут и действуют Анна Каренина, Дон-Кихот, Шерлок Холмс, Григорий Мелехов и даже капитан Немо. Этот мир обладает своими весьма любопытными свойствами и закономерностями, и люди, населяющие его, тем более ярки, реальны и индивидуальны, чем более талантливо, страстно и правдиво описали их авторы. А что могу я? Когда за окном только дождь!
Вот Феликс Сорокин, - он кивнул в сторону другого писателя, -  утверждает, что Москву заметает, а я вижу в своём окне, как льёт дождь, крупный, тяжёлый, дождь, которого так много и он никуда не торопится. Льёт и льёт.
 Хелен слушала рассуждения печального  писателя по имени Виктор. Действительно, его стол стоял у распахнутого настежь окна, в подоконник которого хлестал дождь. Она подумала:
-  Почему он не закроет окно?
Взгляд девушки упёрся в плакат, который висел на стене. Большими красивыми буквами красного цвета было написано:
"Прошу никогда не закрывать окно."
- Понедельник начинается в субботу,  - с грустью произнёс Виктор, -  это значит: нет праздника в нашей жизни, будни переходят снова в будни, серое остаётся серым, тусклое - тусклым...
«Сценарист» подошёл к Виктору, тронул его за рукав  пепельно-серой вязаной кофты и спросил:
-  А