Лёгкой джазовой походкой

-Во, завыл! Ты нормально петь умеешь?
-Отвали. Это джазовая манера исполнения.
-Чиво?
-Ну, это когда голос у тебя виляет как пьяный бухгалтер, возвращающийся домой поздно ночью с получкой. Походка его дёрганная, неадекватная, то плавная, то резкая. Он делает шаг и… застывает на месте как вкопанный, даже вытягиваясь в струнку словно на ковре у начальника. Вдруг громко икает, что выводит его из равновесия, и бежит вперёд едва успевая выкидывать коленки. Пьяным и дуракам везет – по пути ему встречается дерево. Ухватившись за его любезно подставленные ветви, приводит себя в порядок: поплевал на ладони, похлопал по коленям. Порядок. Громко сопя и икая , с трудом он всё же достает из заднего кармана уговняканных брюк, мятую пачку «Родопи». В течении минуты пытается прикурить сырыми спичками. Осознав всю тщетность своих усилий, выплёвывает сигарету на землю и яростно топчет её ногой. Успокоившись делает глубокий вдох и не менее глубокий выдох: шумно, солидно и даже несколько патетично, словно подитоживая внутренние рассуждения о жизни, фатуме и «маленьком человеке». Сориентировавшись на местности продолжает свой путь. Параллельно продолжается и внутренняя борьба: в крови лиходействует и дебоширит литр «Старорусской» , а во внутреннем кармане стабилизирующим фактором действует получка. Первый груз давит на плечи, вяжет ноги и требует дать сна своему трудовому организму. Прямо здесь и сейчас. Так сказать, вернуть своё бренное тело в лоно природы. Мимо, как назло, проплывают подзаборные лужайки и словно оазисы  в пустыне манят нашего путника, обещая отдых, кров и снов прекраснейших без счёта. Перед глазами встают образы персидских дворцов, невольниц в гаремах… Фатима.. мамелюки…
«Чур меня! Какие мамелюки? Дьявол бусурманский попутал.» Тут бухгалтер чтоб разогнать чары и не допустить соблазна, хватается рукой за святое – внутренний карман с зарплатой. Священные скрижали делают своё дело, отрезвляя сознание и придавая твёрдость походке. Так он и идёт до дома, пританцовывая с невидимым партнёром и галантно раскланиваясь с редкими прохожими.
С сердцем полным радости и улыбкой на устах, словно в будуар любимой, вваливается он в подъезд. Мужественно, на карачках одолев свой шестиэтажный Эверест, сидит на площадке и стучит в дверь, даже и в мечтах не пытаясь достать до звонка. Сейчас он кажется ему таким же далёким и недостижимым, как кресло главбуха. Ему откроют. Он добытчик. Он труженник. Он бухгалтер.
-Мля,  лучше б ты спел.