Прочитал сегодня на одном из информационных сайтов, что (цитирую), «Психологи из Университета Констанца определили, что результаты футбольных матчей могут быстро поднять ощущение счастья у зрителей» (конец цитаты). Вопрос, конечно, как говорится, интересный. Лично у меня ощущение счастья вызывает пожирание колбасы и выпивание водки (на что, заметьте, имею полное конституционное право, потому что выжираю и выпиваю исключительно на свои). А у комсомольцев (как прежних, советских, так и нынешних, не менее прохиндеистых) – любовь и весна (помните песню:»Любовь, комсомол и весна!». Это они так своё комсомольское счастье формулировали. Слова «труд» здесь, как видите, и рядом не стояло. Может, оно лежало. Рядом с энергичной комсомолкой-активисткой, мастерицей плавания в положении лёжа на спине.).
Так что не надо так однобоко судить о счастье. Оно – явление многогранное.
Впрочем, я сегодня не о нём. Вопрос: а чего мы так прицепились к этой фифе ( в смысле ФИФА)? Вам оно надо? Мне – однозначно НЕТ. Возможно, я слегка уродлив (не отрицаю. Уж какой есть. Бывает, что даже в кулак сморкаюсь! Какой ужас!), но, извиняюсь, нахрен мне все эти футбольные или околонегошные страсти? Блаттер какой-то… Он мне кто – дедушка, лепший друг, любимая женщина печально увядающей красоты? Да никто. И зовут его для меня совершенно никак. И выберут его на пост начальника этой фифы или не выберут, жизнь его по прежнему будет сытая и совершенно кудрявая. Нет, не завидую! Просто не понимаю!
А может, всё дело в нашем поголовном ЛИЦЕМЕРИИ? Был такой писатель и философ – Франсуа Ларошфуко. Так вот он сказал замечательные слова: «"Мы так привыкли притворяться перед другими, что под конец начинаем притворяться перед собой." Нет, я вполне осознаю, что тем, кто всю свою жизнь мячик по полю гоняет, это ларошфуко – как мне блаттер с какой-нибудь жиарзиньей. Но тем не менее: может, именно в этом причина? Или в той же колбасе, качество которой ничуть не улучшается, зато цена на неё растёт стремительнее,ч ем спортивные рекорды?
Посткриптум. Закончил этот страстный монолог, выглянул в окно, вижу: Валька Огурцова идёт. Она в буфете на вокзале разбавленным пивом, бодяжной водкой и разогретыми беляшами торгует. Красавица гребёная! У ей такие сиськи! А ж.па какая! Натуральный холодец! Она сейчас с Шуркой-парикмахером активно сожительствует. Кто? И Валька и, конечно, ейная жо. Они прям как две неразлучные, йибёныть, подружки… Я к чему всё это написал-то? А к тому, что вот Валька и есть настоящая фифа! Она же бикса, шмара и шкура! Вчера уж как просил её налить в долг сто пятьдесят- хрен наны! Нет – и всё! Насмерть стояла! Как футбольный вратарь!
