Зона 2 В гараже

31 августа 2014 год, 17.20



- Итак, братья... - ухмыляясь, обвожу взглядом своих боевых товарищей-сталкеров, Дена и Рому, которые выжидая, ждут, что я им сообщу, - и еще раз, братья. У нас есть выбор. Вариант номер раз: под боком у нас военный аэродром, полчаса от города. Заброшен лет пять как. Мы его все прекрасно знаем по постам в интернетах, ибо он довольно популярен среди местной школоты. Мы можем направить свои стопы туда.
Делаю театральную паузу, внимательно глядя на своих собеседников. Рома презрительно усмехается и опускает глаза в телефон, всем своим видом показывая, что его абсолютно не интересует вот этот мой вариант. Денис же, наоборот, начинает ерзать в своем потертом бордовом кресле, позади которого уже который год висит старая-престарая огромная карта СССР. Мы в гараже Ромы, тут вполне себе уютно и пахнет машинным маслом и бензином.
- А вариант два?.. - Денис поднимается, чтобы заглянуть в ноут, который я держу на коленях, но я его отворачиваю от товарища. Мне нравится смотреть на его возню. Непосредственность Дена феноменальна, особенно на фоне Ромы.
- А вариант номер два, - повторяя эхом, улыбаюсь, немного тяну время и, наконец, поворачиваю компьютер к парню, - старый лагерь в часе от нас, абсолютная глушь, не указан ни на одном сайте сталкеров. Находится в получасе езды от ближайшего населенного пункта. Заброшен лет так десять назад. Информации нет ни на одном ресурсе. Вы понимаете, чем это пахнет?
Улыбаюсь. Ден чуть ли ни носом лезет в экран ноута. Потом просто отбирает его, пододвигая ближе к себе.
- Много-много хабара и почти не тронутая территория... Мечта каждого сталкера.
Рома тоже оживает, в его серых глазах вспыхивает огонек любопытства.
- Ты где это нарыл?
- Случайно напоролся на старый дневник. Это предпоследний пост, и хозяин ушел. Забросил и без того не очень активный днев. Данных для связи никаких нет, но, я думаю, мы и сами найти можем, если ехать с субботы на воскресенье.
Рома берет в руки мой ноут, какое-то время смотрит на экран, о чем-то думая.
- А ты уверен, что там действительно что-то есть?
- Открой Google Maps, - торжественно предлагаю я, покачиваясь на старом деревянном стуле. Рома возводит глаза к потолку - шевелиться лишний раз ему не хочется, но, преодолевая природную лень, лезет набирать в гугле название деревни. Через минуту поднимает на меня глаза, в которых огонек любопытства сменяется недоверием.
- Замазано.
- Ага, с чего бы замазывать какой-то санаторий или пионерлагерь, а? - меня распирает от гордости, однако Рома не разделяет моего энтузиазма.
- Вот ты умный. А если это территория, которая принадлежит ФСБ? С моим отцом, лет тридцать назад, знаешь ли, произошел подобный случай. Он пошел с друзьями в лесок. За грибами. Ну и как-то они замешкались. И заночевали в этом самом лесу, на полянке. Лето, тепло, а глушь несусветная! И тут, часов в семь утра они просыпаются от гимна СССР. Продирают глаза, по-пластунски ползут на звуки, глядь, а это никакая, мать вашу, не полянка. Это секретный подземный объект. И из земли дверца, а напротив стоят, вытянувшись в струнку, человек пятнадцать бойцов и гимну подпевают. А они, дураки, на этом объекте дрыхли всю ночь!
Дружно ржем над рассказом Ромы. Он отчасти и прав. Но только отчасти. Нам никто не запрещает проверить этот объект, ведь написано в дневнике, что он заброшен. Будто подслушав мои мысли, включается молчавший все это время Ден.
- Нет-нет, едем! Если что, всегда можно сказать, что мы за грибами ходили. Сейчас же самый сезон!