ЛИЧНОЕ ДЕЛО Часть 2 "Правильный подход"

Вопрос: Что от меня хотят люди? –
и я уставился на гражданских, что успели растечься телами в креслах.

– Правильный подход – произнёс один из тех, что в гражданском.
Он сделал едва уловимый знак полицейскому.
– Ладно, – задёргался полицейский.
Он явно не ожидал, что его миссия будет оборвана так скоро. – Если сами всё порешаете, то я пойду. Дел море.

Защита закона удалилась, торопясь посвятить себя новой важности обыденных дел.

Стараясь не сдавать инициативы гостям, я продолжил:
– Так понимаю, что вас интересуют не дамские украшения.
Они в избытке в любой лавке местного барыги.
– Люблю, когда люди быстро соображают. Есть человек, он хочет купить у тебя эту квартиру.
Тебе одному много двух комнат. Надо быть скромнее, –
в один голос визитёры засмеялись над непонятной остротой.

– Сегодня у нас четверг.
В понедельник появятся мои люди, нотариус и прочая ботва.
И мой зам. – говорящий положил ладонь на плечо сидевшего рядом. – Вопрос порешаете,
чтобы без эксцессов. Мы не звери, дорого за услугу не возьмём, свою долю получишь налом.
Семь дней – и тебя тут нет. Мебель будешь забирать?
– Нет. Тяжела. Вышла из моды.
– Правильно мыслишь. За мебель десяточку сверху добавим. Лады?
– Варианты?
– Тюрьма. В мирном случае. А вообще, одинокие люди пропадают.
– Вариантов нет.
– Грамотно излагаешь – они снова смеялись над своей шуткой. –
Коль такой понятливый - вяжи узелки, собирай коробки.
До понедельника, бродяга.

Они ушли.
В комнате остался неприятно-тревожащий дух, похожий на запах разлагающегося трупа.
Остаток дня я пропадал в полудрёме.

                                                   ***
Ходил по комнате от окна к двери.
В голове топтались непрошеные образы.

Закрываю окна, форточки, плотно задёргиваю занавески,
зажигаю свечу, ставлю на пол, открываю все вентили газовой плиты и духовки.
Они стучат в мою дверь.
Бу-у-у-ум.
Вылетевшие из стен кирпичи барабанят по лужам.

Звонок в дверь.
Требуют открыть.
Посылаю всех на х**.
Ломают дверь.
И тут, я встречаю их несгибаемыми аргументами пулемётной очереди.
Валяется выбитая дверь.
На площадке, перед входом, гора трупов.
По лестнице крадётся спецназ.
Бросаю в пролёт пару гранат и посылаю во след свинцовые аргументы пулемётного жерла.

Пятница проходит в пылу сражения.
В субботу, непрерывную череду фантазий и образов
оборвал бесцеремонно ворвавшийся в тишину звонок в дверь.

                                                          ***
Резко распахнул дверь.
На пороге стаяла она.
Улыбалась счастливо, тараторила без умолку.

Хотелось ударить её в лицо, уронить на пол и пнуть.
Но она щебетала птичкой.
Её голос вносил диссонанс и разлад в моё желание мести.

– Ты на улицу выходил? – спросила она с не поддельной заботой в голосе. И не дождавшись ответа:
– Ну как же так? Ты знаешь, я каждый четверг еду к маме. Что ты, глупенький.
Она пыталась прижаться к груди и, вдруг, взорвалась пересказами городских новостей.
– Так ты ничего и не знаешь. В городе такое! Убили Шамана.
– За что?
– Не знаю. Его московские дела. Но Чикаго.
Два мотоциклиста в чёрном, в чёрных шлемах, из автомата, очередью, в центре города.
Кино.
Менты словно мухи ползают по городу.
– Когда его убили?
– Вчера.
– В четверг он был тут.
Умолкла внезапно, словно ударенная по голове. Присела на край кресла.
– Что он тут хотел?
– Привёл с собой плюгавого мента.
Тот зачитал заявление, что я отнял золото, а тебя выгнал на улицу.
Видимо, хотел вернуть справедливость.
– Вот сука, Шаман. Ты отдал? – она кинулась к трюмо, открыла ящик.
Обнаружила вещи на месте,
растерянная примостилась туда, откуда вскочила, – на краешек кресла, притихла.

Казалось, я заработал себе новую степень уважения в её глазах.
И тревожащий запах трупа исчез.
В комнате, снова, царствовал запах её духов.


( продолжение скоро)