Писать на самом деле не трудно. Так же, как петь, к примеру, танцевать, слагать рубаи или играть на виолончели.
Всё перечисленное – это не труд, а некий радостный, неуправляемый полёт. Или даже не полёт, а такое бессмысленное парение… Потому что смысл – это клетка. А раз нет клетки, парение не может быть трудным или каким-то ещё, если не застигнуто ураганом… Причём, врасплох… Если застигнуто, - лучше присесть и отдышаться…
Когда есть о чём ведать, оно не в тягость… Так что мук творчества не бывает. Бывают муки обратного свойства – отсутствия возможности взлёта, отрыва от Земли. Когда изо всех сил разгоняешься старательно, а полосы не хватает… и затормозить уже не успеваешь… и … в общем «рожденный ползать,…» и так далее…
Самое точное определение (обеспечивается одним словом) умещается в одно слово. Если слов два – всё…, смысл бесконечно утрачен, и происходит утрата сути… безвозвратная…
Творчество – это сосредоточение… Без натуги, причём… Уход в точку… В некий виртуал. Но на поводке реала, потому что тело без присмотра не остаётся… Это Условие… Почему чистого творчества никогда и не получается… Потому что оно не совместимо с одновременным формальным присутствием Здесь…
Если многословно, творчество – это затухающие колебания «прыжков» и «падений», «взлётов» и «приземлений», энергия и амплитуда которых стремится к нулю… чтобы однажды, наконец, стать им… сломав при этом радостную пружину вытаращенных удивлением глаз… увидевших, наконец, точку, в которой ВСЁ и ЕСТЬ… А как расскажешь об увиденном ВСЁМ одним словом… а тем более не одним… Потому рассказ и бесконечен… Потому рассказ и обречён…
Помните, «в начале было Слово…»? Так вот, так же как точка, которой нет, стала Происходящим, так Слово стало «базаром» однажды …
…Там-то всё просто и ясно… потому что нет теней, загораживающих одно другим или всё сразу… Здесь же сплошные тени и непонятно откуда свет…
Творчество – это радостное созерцание того, чего нет, и о чём никогда не удастся рассказать скупыми, вырезанными непонятно откуда словами, никому, кроме себя. А рассказывать себе … сами понимаете… не совсем достаточно… хотя… Да и себе рассказанное периодически напоминает утлый чёлн, в котором даже весла нет сломанного, чтоб отстать от берега…
…И, тем не менее, рассказывают. Пытаются, по крайней мере… У одних подобие достигает невозможного результата - почти карикатурного сходства. Это – гении… Можно представить теперь, чего не достигают другие… у которых муки… но они не знают, что муки – это лишнее в парении, что парить, испытывая муки, - нельзя… Это всё равно, что бежать со сломанной ногой… в гипсе… Нет эстетики процесса.
Кстати, знаете, что называют гением? Отточенную недоступность…
Энергетика Сущего разлита в бесконечное множество сосудов, но не изолированных друг от друга, а изощрённо сообщающихся меж собой. Что объясняет порой спонтанную идентичность мыслей и действий некоторых. Не исключая, впрочем, тончайшей индивидуальности…
Вообще говоря, интеллект – это индивидуальная способность обработки предлагаемой общей информации с целью проявления нюансов в ней…
Знаете, что может вызвать вялый интерес в бесконечном повторе? Только нюансы, едва ощутимые … С разницей в один атом…
И в очередной раз я был сбит с толку восторгом повтора, которого не приемлю в любом формате… Или это было…
Я заблудился в дебрях неповторимости повтора…
«…Прошлой ночью пришёл ко мне в комнату ангел, что бывает нечасто. Воспользовавшись случаем, я попросил его понаблюдать за тобой… Ангел отказал мне.
- Почему, - спросил я.
- Всё просто. Ангелы никогда не наблюдает за ангелами…»
Этот сон или утреннюю фантазию сообщил моей дочери приятель её – бывший одноклассник…
«…Я послал ангела, чтобы на ночь он поцеловал тебя … Я-то не могу этого сделать буквально. Он исчез. Но, вернувшись, поведал о том, что просьба оказалась не выполнимой…
- Почему, - спросил я.
- Всё просто. Ангелы не целуют ангелов…»
Эту фантазию вечернюю или сон пересказал моей дочери приятель её – Мартин – датчанин, на тот момент проживающий в Ирландии…
Сообщения пришли на сотовый одно за другим… Потому, в основном, что одновременно оператор показать их на дисплее телефона не мог…
С приятелями общение дочери происходило накануне дня Валентина… Но может, эта конкретизация никакого значения и не имеет…
Я долго подбрасывал мысль, меня посетившую доверчиво, ловил и снова подбрасывал, - играл, одним словом, ею. И не заметил, как она в процессе игры изменялась – сдувалась, как неправильно надутый шарик воздушный…
В какой-то момент я и вовсе оставил её…
Когда я вернулся, мысли не было и в помине… никакой… Даже сдутой…
А мысль была потрясающая. Я это помню…
В связи с чем, я сделал такой же потрясающий вывод.
Памяти нет. Есть энергетический симбиоз, который либо имеет место, либо не имеет, только и всего…
Мысль любая, а что ещё может лежать на полочках памяти, или не лежать, - энергетическая субстанция либо желающая пребывать подле субстанции Я, либо не желающая… Только и всего…
Потеря памяти – это бойкот некоему Я, в силу неких причин… Или изоляция ЕГО…
Слышал как-то, что восприятие творений редких нуждается в какой-то предварительной подготовке… мол…
Так посчитали те, кому пару раз случайно удалось срастись с творцом на толщину атома. Причём, в одной точке всего.
И вывод дикий они вырубили топором, чтобы даже не совались… другие – с рылом немытым …
Не так всё! Нет таких школ на Земле, способных подготовить к параллельному полёту! Нету!
Есть ДАРа наличие – парить в одном направлении… либо отсутствие его… и всё…
