Ассоль и её мечты.

«Алые паруса проплыли мимо…» Так начиналось её письмо.
В старших классах её дразнили – Ассоль. Потому что имя её было – Ася. И потому, что она – отличалась от других. Могла подолгу сидеть отрешённо, уставившись в никуда, и думать о своём. Не была заучкой – но и не кокетничала. Не ходила на свидания.  Ждала своего Принца.  Посмеивались. Но некоторые находили это романтичным.
Она многим нравилась. Поскольку была хороша собой и держалась уверенно. Словно знала себе истинную цену. Но попытки привлечь её внимание кончались ничем, и её постепенно оставили в покое.
Больше всего на свете она любила читать – и грезить. И уж конечно, тот, кто мерещился ей в этих грёзах, отличался от окружающих её людей весьма значительно…..
В детстве её любимой сказкой была «Золушка». И не потому, что семья была особенно бедна, или лично её держали в загоне. Но… порой одноклассницы приносили в школу игрушки, о которых она могла только мечтать. После каникул рассказывали, в каких городах и странах отдыхали. Щеголяли в новых курточках – рядом с которыми её собственная казалась ей убогой.
Она твёрдо верила, что однажды что-то случится, и у неё появится много-много денег, и она сможет позволить себе и необыкновенные путешествия, и шикарную одежду, и ещё много всего замечательного – на зависть подругам и знакомым.
Потом пришла пора романов. Хихикая и гримасничая, девчонки торопились похвастаться, как обжимались со своими петечками и вовиками из параллельного «б». Петечка был прыщавым дылдой с вечно сальными волосами, а Вовик – постоянно потеющим толстячком в разношенных джинсах с оттянутыми коленками, и как можно обниматься с такими – она не представляла.
Она чётко знала, как Он должен выглядеть. Одежда, прическа, обувь… Никакой неряшливости. Но и без лишней прилизанности. Стильно. Изысканно. С налётом лёгкой небрежности. Так выглядели  мужчины из её любимых журналов.
Но… время шло. В журналах была одна жизнь – а вокруг совсем другая. Сплошные петьки и вовки вокруг. А принцы если и попадались – изредка – то почему-то предпочитали других. И часто эти другие были значительно хуже. С её точки зрения. Но, возможно, это были не настоящие принцы. Потому и со вкусом у них было не очень.
Она твёрдо знала, что достойна - самого лучшего.
Ей в голову не приходило задуматься, почему из множества очаровательных дам Принц выбрал именно Золушку – которая и держаться-то толком не умела. Но! На фоне одинаковых – и в массе весьма привлекательных – девиц, обученных и танцам, и искусству беседы, Золушка выделялась своим изумлённым восторгом. Светилась счастьем. Сам факт присутствия на балу наполнял её священным трепетом. А уж когда с нею заговорил Сам Принц….
Всё-таки придворные дамы реагировали на него не столь эмоционально. Такая эмоциональность – она заражает. Особенно когда в жизни ощущается её явная нехватка. В жизни Принца, в данном случае. Привыкшего к куда более адекватным дамам. К более меркантильным. И оценивающим его куда более критично.
Вряд ли наша героиня была способна на подобный трепет… Она и по натуре была скорее - холодновата. И в её красивой головке так явно включалось оценивающее устройство при первой встрече с любым потенциальным принцем – что те мгновенно теряли интерес. Принцы, они ведь избалованы вниманием. Им подавай что-то особенное.
Но – она не теряла надежды. Золушка тоже нашла своего Принца не в лесу. А на королевском балу. Там, где вероятность встретить принца статистически куда более высока. Можно, конечно, прождать его всю жизнь в каком захолустье, веря, что судьба найдёт тебя сама… Но отчего бы и не помочь судьбе?
А потому – где нынче бывают принцы? Ну, кроме закрытых тусовок, куда её никто не пустит.
Она ходила на всевозможные престижные выставки, просмотры и прочие модные мероприятия, как на работу. И её упорство принесло плоды.
Это была его персональная выставка. И он предстал перед ней в самом выгодном ракурсе. Элегантный. Уверенный. Окружённый журналистами и фотокорреспондентами, снисходительно-благодушно отвечал на вопросы. Вокруг толпились поклонники.
Входивший в моду молодой художник. Пресса предрекала  ему блестящее будущее. Чем не Принц?
И – что немаловажно – он сразу заметил её. И она ему понравилась. И он сумел оторваться от своей свиты – и подошел с традиционным вопросом, не согласится ли она ему попозировать….
На фоне прочих обывателей он и впрямь казался ей принцем. И жизнь его не было такой удручающе однообразной и серой, как у работяг вокруг. Презентации, выставки…. Знакомства с самыми невероятными людьми….
Поэтому она приложила усилия – и вышла за него замуж.
И…  Оказалось, что он терпеть не может тусовок. И жизнь с ним – отнюдь не праздник, как мерещилось ей до свадьбы. Никакой тебе светской жизни. Никаких интересных знакомств. Он постоянно торчал в своей мастерской. Или рисовал. Или возился со всякой ерундой – со всеми этими рамами, подрамниками… Говорил, в основном, о красках, о сюжетах своих картин, пытался обсуждать с нею работы своих приятелей. Не слишком интересные темы. И пахло от него постоянно – скипидаром и красками. Жуть.
Позировать тоже оказалось вовсе не так увлекательно, как ей представлялось. Вначале, конечно, льстило самолюбию – вот, рисует. Будет её портрет висеть на выставке, все её увидят… Но он рисовал её – как-то неправильно. Не так, как ей бы хотелось. А над её советами – на предмет, что и глаза могли бы быть повыразительнее, и скулы – нежнее – хохотал просто оскорбительно. Прынцесса глянца. Это он так её называл. Цитировал её высказывания друзьям. Те тоже хихикали. На себя бы посмотрели! Тоже мне, великие живописцы современности!
Но, пока она маялась в раздумьях, а не промахнулась ли она с принцем, оказалось, что успела забеременеть. Как-то вот. Вроде и таблетки пила, и старалась быть осторожной… Он, невесть почему,  обрадовался ужасно, его предки – тоже, почти до неприличия, только о том и говорили, как будто вопрос размножения был для них самым насущным. Но – обещали подарить квартиру, да и аборт было страшновато делать, и, подумав, она оставила ребёнка.
И шли годы… Ребёнок пошёл в школу. Подаренная квартира оказалась обычной двушкой,  не бог весть в каком районе. Его доходы тоже не потрясали воображение…. Он рисовал, довольно много, неплохо продавался, но уже другие художники были в моде, и его доходов хватало лишь, чтобы кое-как свести концы с концами, смотаться в какую непритязательную Турцию раз в два года да оплатить недорогой абонемент в фитнес-центр.
И – скука…. Дикая, невероятная скука. Она не работала, разумеется, - не для того выходила замуж, в конце концов! Пока ребёнок ходил в детский сад, день пролетал незаметно. Отсыпалась, делала необходимые косметические процедуры, что-то по дому (его доходов даже на домработницу не хватало!), потом забирала из сада сына…  Как-то время и проходило. Как в песок. Потом сын пошёл в школу, нужно было постоянно что-то готовить – на обед, на ужин… Это её дико угнетало. Изо дня в день. Одно и то же. Хорошо хоть, потом убегал то к друзьям, то на какой кружок. А она оставалась одна – и не знала, чем заняться. Она разлюбила читать. Книги врали. Эта чужая красивая жизнь только дразнила и ничего не обещала.
Муж торчал в мастерской. Иногда она навещала его там – так, профилактики ради – но он неизменно был занят работой, а если и заставала у него каких гостей, то гости были самые невинные. Так что даже для выяснения отношений особого повода не было.
Это было, пожалуй, самое ужасное. С точки зрения приятельниц, родственников, знакомых у неё был идеальный муж. Не пил. Не гулял. Не доставал упрёками. Вкалывал, как мог. И она всё это понимала. Теоретически. Поэтому и не делала глупостей. Не устраивала скандалов, не била посуду, не подавала на развод. Хотя временами ой как тянуло. А потому что – тоска. И от мысли, что это – всё, предел, и в жизни не случится больше ничего яркого, захватывающего, холодило в груди, и наваливалась апатия.
И позвонила бывшая одноклассница, и, захлёбываясь от эмоций, сообщила новость:
- Помнишь Ирку Малькову? Ну, мелкая такая, ноги кривые? Она замуж за миллионера вышла! За настоящего! В интернете познакомилась!
Оказалось, есть такие сайты знакомств – где кого только не встретишь. Даже – миллионера.
Она помнила Ирку. Серая мышь. Пустое место.
Интересно…. Если уж эта Ирка смогла найти себе миллионера – неужели она, зная, вдобавок, чего хочет, не сможет найти себе того, кто ей нужен?
Комп дома был – купили когда-то ребёнку. Да и муж порой общался с заказчиками. Она тоже в своё время от нечего делать освоила нехитрую науку, как найти в нете нужную музыку или фильм или статью по интересующей теме, но быстро потеряла интерес и пользовалась компом редко.
Но рассказ одноклассницы разбудил её любопытство. Она нашла парочку подходящих сайтов, зарегистрировалась (под чужим именем и без фото) и стала перебирать анкеты… Времени у неё было – более чем.
Конечно, в основном, тут был мусор. Озабоченные юнцы, надоедливые как мухи. Трусоватые дядечки, бегающие от жен налево. Рыхлые, лысеющие, на что они рассчитывали, было непонятно. Разве что на таких же траченных жизнью ущербных тёток, с острой нехваткой ласки и секса.
Некоторые анкеты искренне позабавили. Эти ничтожества ещё что-то о себе мнили, пытались пыжиться и типа выдвигать условия. Кто-то из них пытался ей писать – но она даже не тратила время на ответы. Ей нужен был – Принц.
Свободный, богатый, щедрый, готовый носить на руках. Не особо избалованный.
И… кто ищет, тот находит.
Он прекрасно смотрелся под парусами. Загорелый, ухоженный. И не хуже – за рулём автомобиля. Красного феррари, между прочим. И костюмчик сидел на нём – супер. Явно не Китай под Турцию. И улыбка была – хоть сейчас для рекламы стоматологической клиники. Не из дешёвых.
А анкета! Не анкета, а песня!
«О себе. Я понял, что счастье невозможно без близкого по-настоящему человека. И никакие деньги, никакой успех не заменят этого».
«Цель знакомства. Найти ту, Особенную, с которой разделю свою жизнь. О которой смогу заботиться. Показать ей мир. Сделать её жизнь насыщенной и счастливой».
И никаких дешёвых шуточек.
Что особенно порадовало – у него было не так уж много просмотров – то есть сам он не слишком активно шарил по чужим анкетам.
И она ему написала. Вежливо и мило. Он откликнулся – вполне любезно. Какое-то время перебрасывались ничего не значащими фразами, потом он попросил выслать фото, она выслала, он пришёл в восторг (ещё бы!), долго расписывал, как она хороша необыкновенно. И – стал писать ей куда активнее.
И – понеслось.
Он писал ей пылкие письма о том, как ему не терпится увидеть её – и скорей бы разобраться с делами и вырваться – к ней.
Дела – это оказалась собственная верфь и что-то еще по мелочам, она толком не расспрашивала, чтобы не показаться излишне любопытной и – не приведи бог - корыстной.
Она призналась, что замужем, но – «фиктивно» - не доходят руки оформить развод, хотя давно пора. Он долго распинался на тему, что не понимает её мужа – это каким же глупцом надо быть, чтобы не ценить такое сокровище, как она. Он безумно жаждал её видеть. Он писал, как грезит о ней ночами. Как днем – в самолёте –