ГОЛУБОЙ ОРЁЛ

            На днях встречаю на Большой Садовой старого приятеля и говорю, потирая руки:
- И так скоро Новый год. Какие планы? – А он:
- Я Новый год не люблю.
-      Ну, ты оригинал! Все любят Новый год, а он не любит. – Приятель мечтательно:
-     В детстве я очень любил этот праздник! Просыпаешься, а под подушкой то, о чём мечталось  весь год. Потом вырос, но каждую новогоднюю ночь, как по заказу, мне снились волшебные сны. Однажды, приснилось, что я царь Соломон сижу на берегу моря, а вокруг мои мудрые мысли порхают, как чайки. Другой раз уснул и никаких снов, даже обидно. Машинально пощупал под подушкой, а там что-то твёрдое. Достаю толстенный том в жестком переплёте, сверху золотом моя фамилия, ниже «Избранное с картинками». Нет, - думаю, - всё, как прежде!
           А лет пять тому назад, встречали мы Новый год у Пчёлкиных, ты их знаешь. Всё было отлично: музыка, шампанское, игривые женщины, закончили, где-то часов в пять. Те, кто жил рядом разошлись по домам, а  нас «камчадалов» хозяин разместил кое-как кого где. Я тут же уснул. Снится мне, будто я орёл, лечу над землёй, разглядываю. Вдруг вижу красивую птицу с царским оперением, бежит по кустам, зазывно оглядываясь на меня. Я за ней, она в кусты. Тут я изловчился, цап когтями и тут же кто-то трах меня по голове. Просыпаюсь, а это наш завхоз: «Ты, что, Боря, с ума сошёл на старости лет» и ногой с кровати сбросил. С тех под я Новый год не люблю, а сослуживцы за глаза называют меня не иначе, как голубой орёл.