Они часто вот так прогуливались по берегу, встречая рассвет и провожая закат, держась за руки и помогая друг другу взбираться на прибрежные скалы, чтобы погонять оттуда птиц, весело переговариваясь и шутя...
Со стороны пара казалась изумительно счастливой. Он читал ей стихи. Свои стихи. Она в такие моменты замирала и жмурилась с довольной улыбкой, стихи словно согревали ее, наполняли светом. Потом она, как ни в чем не бывало, открывала глаза и тихо произносила: "Не Есенин, конечно, но красиво", стараясь говорить это как можно более безразлично, не выдавая настоящих эмоций. Как же, станет она хвалить этого мальчонку! Еще удумает чего...
С каждым разом стихи становились все грустнее... Друзья по-прежнему приходили на их излюбленное место, он все так же читал стихи, она продолжала произносить ничего не выражающие фразы, но на душе у обоих становилось неимоверно грустно.
И вот однажды он сказал, что не подготовил для нее ни одного стихотворения. Девушка изумилась:
-Почему? Пропала муза?
-Да она совсем не обращает на меня внимания... - мальчик загрустил.
-Вот глупая! - в сердцах воскликнула девушка. - Ничего, на ее место обязательно придет другая! Ты же талантливый! - девушка впервые не скрывая похвалила поэта. Ей было действительно жаль, что он не принес ей настолько красивых и мелодичных, пусть и грустных стихов.
-А мне не нужна другая. Мне нужна ты...
