Чем сильнее старость стягивает мое тело веревками невозможностей, оставляя борозды и морщины, тем чаще душа устремляется к дверям в детство, убранным цветами воспоминаний.
Борис Ясный
Такой наполеон, какой пекла моя бабушка на праздники, мне до сих пор не довелось отведать нигде. Это было не то, намазанное маргарином слоеное тесто, что повсеместно выдается в кондитерских магазинах за Императора тортов. И не те, вполне съедобные, но как бы двоюродные изделия, что выходили из печи моих родственников и знакомых, а настоящее произведение искусства, обладающее неповторимым вкусом.
Я был мал и не особенно углублялся в изучение рецепта бабушкиного творчества. Но в течении всего времени, пока создавалось это чудо, не отходил от бабушки, стараясь поучаствовать в процессе. Особенно любил смотреть , как бабушка раскатывает множество коржей до бумажной тонкости. И был доволен, когда мне доводилось облизать чашку с остатками заварного крема. Коржи запекались в духовке до хруста и пузырьков, а крем так пленительно пах ванилью и был таким сладким!
Потом каждый корж обильно смазывался кремом и на него укладывался следующий. Так росла башенка торта, вершина которой посыпалась орехами и тертым шоколадом. Для того что бы крем равномерно пропитал коржи до мармеладной упругости, наполеон водружался на широкий подоконник до следующего утра, и мне строго - настрого запрещалось отщипывать от него кусочки.
На следующий день, за уставленным закусками и разносолами столом, собирались гости. А я все никак не мог дождаться апогея празднества, когда в конце вечера, на прибранный от предыдущих блюд стол, к чаю будет подан шедевр бабушкиного кулинарного искусства - наполеон. И мне на тарелочку положат отрезанную от него большущую порцию. Я ел его ложечкой и каждый кусочек таял во рту, не дожидаясь, когда его разжуют.
Пишу эти строки, и почти ощущаю вкус бабушкиного Наполеона - радости моего далекого детства...
