Не убивай меня мама

  Я живу на Земле уже 13 недель, но пока лишь внутри моей любимой мамочки. У меня в груди бьётся чувствительное сердце, а мой мозг уже неплохо соображает. Мама – музыкальная натура, я часто слышу, как она играет на каком-то инструменте, на каком - мне ещё не видно, но звуки его мне приятны. У меня прекрасное настроение, я спокойно плаваю в воде, тут тепло и сытно, и мне не надо ни о чём беспокоиться.
  Иногда я слышу мужской голос, папа – догадываюсь я. Бывает, они с мамой разговаривают о чём-то громко, и мама начинает нервничать. В такие мгновения мне становится тревожно, а так хочется, чтобы всё у них было хорошо, и они так же любили друг друга, как и тогда, когда зачали меня.
  Вчера мама проходила обследование в клинике. Я это определила по какому-то яркому свету в моём тёмном и тёплом царстве. Да ещё по блестящим инструментам, вдруг появившимся недалеко от меня и незнакомому голосу, убеждающему в чём-то маму.
  А сегодня мама снова направилась в эту клинику. Она шла туда, согнувшись, как будто навстречу ветру, ноги её подкашивались. Её напряжение передалось мне, и в сердце моё вползла тревога.
«Не ходи туда, мамочка, не ходи, там будет очень плохо», - пыталась я сказать ей, но она не слышала меня.
Грохнули за маминой спиной двери, как - будто разделяя невидимой границей её жизнь на «до» и «после». Да и мою тоже. Нет, я и не думала беспокоиться, я же знала, я была уверена, что моя мама защитит меня от всяких неприятностей.
Только лишь когда я вновь увидела тот, знакомый свет, смутное предвидение чего-то ужасного закралось в душу мою.
  Что происходит, Боже, что происходит? Ко мне приближается холодной, сверкающий инструмент, от которого исходит смертельная опасность. Я  пытаюсь отплыть, отодвинуться в сторону, в дальний угол, чтобы меня не нашли. Отчаянно бьётся сердце. Мама, мне некуда деться, мама спаси меня!

  Неужели ты позволишь убить меня, мама? Или ты сама захотела это: убить своё дитя, свою кровиночку, свою доченьку?
Не убивай меня мама, ведь ты меня и не видела ещё, а я такая красивая. Ты никогда уже не заглянешь в мои глазки цвета весеннего неба, не поцелуешь мои ручки, с такою же, как у тебя молочно-белою кожей, не порадуешься моей улыбке.
Не убивай меня, мама!
Я единственная и неповторимая, такой, как я, никогда не было на Земле и уже не будет, сколько бы ни прошло тысячелетий, меня дал тебе Бог, зачем же ты хочешь убить меня?
Я знаю, что папа ушёл, бросил тебя, что у тебя нет денег, но мне и не надо много, мне только одно необходимо, чтобы ты любила меня, а я  уже люблю тебя, и буду любить всегда.
Мамочка, милая, не убивай меня!
Душа моя страдает, ей тяжело и страшно, ты хочешь меня убить, даже не взглянув на меня, я не нужна тебе. Но как ты сможешь жить после этого? Я буду вечным укором всегда стоять у твоего изголовья.
  Ты хочешь убить меня? За что? Ты думаешь, что я буду мешать тебе жить для себя, ты боишься, что для меня нужно много средств, которые ты можешь потратить на развлечения и наряды? Тебе надо закончить университет? Ты слушаешь добреньких родственников? Но разве всё это стоит моей жизни? Разве я в чём-то виновата перед тобой? Ведь я живая, живая…
Не убивай меня, мама!

Ещё не поздно, останови этот проклятый инструмент, пока он не нашёл меня.
Мамочка, если ты убьёшь меня, у тебя больше не будет детей. Родится один ребёнок, но будет он больным – аутистом, и умрёт ещё в детстве. Останешься ты одинокой, и некому будет согреть твою старость, и детские голоса никогда не зазвучат в твоём доме.
А я могу вырасти и родить ещё много детей, твоих внуков, а они своих, и не прервётся род твой на Земле. Тяжкий грех ляжет на тебя, на душу твою и не замолить его и не простить, если ты убьёшь своего ребёнка, свою единственную доченьку.
Остановись, не убивай меня, мама! Ведь я маленькая и беспомощная, и никто меня не услышит и не защитит, кроме тебя. Ты не можешь так поступить со мной…

Мамочка! Ты хочешь убить меня? Зачем?
Ой, эти щипцы схватили мою ножку и выкручивают её, мне больно…о, какая боль.
Ломают мои косточки…
Мама, мамочка, я умираю! Прощай…а-а-а-а!

  Душа человеческая, расставшись с телом, неприкаянной птицей кружит над местом убийства. Нет ей успокоения и некуда деться, не прожила она той жизни, что Богом была ей предназначена. С тоскою и ужасом наблюдает она, как расчленяют  маленькое тельце, где обрела она совсем недавно дом свой. Вот отрывают ножки и ручки, ломают позвоночник. Голова, ах эта голова, она слишком велика, её надо раздробить, сжать щипцами, выдавить мозг, чтобы удалить её из тела матери.
Окровавленные куски мяса и костей – вот и всё, что осталось от маленького человечка, только что бывшего живым и весёлым.

  А где же та женщина – детоубийца. Пустая возвращается она домой, и жизнь её навсегда останется пустою... Придёт домой – пусто, ляжет в постель – пусто, увидит девочку соседскую – пусто, и только горечь и слёзы о загубленной жизни – маленькой доченьки и… своей.
Женщина, которая убила своё дитя, никогда уже не будет счастливой.

                                     
ПРИТЧА

Пришла как-то к святому старцу женщина:
- Отче, я ожидаю пятого ребёнка, а мне и четверых прокормить непросто. Боюсь – не проживу. Благослови батюшка на аборт.
- Что ж, - отвечает старец, - коли живётся тебе так трудно, благословляю на убийство. Только убей свою старшую дочь, ведь ей уже пятнадцать лет, она пожила на этом свете, многое повидала, а тот, маленький, даже тепло солнечного  лучика ещё не почувствовал. Несправедливо будет лишить его этой возможности.
Закрыла женщина руками лицо, и зарыдала.