Произведение «Суры из снов...» автора Пилипенко Сергей Андреевич

Утро крошечными колокольчиками в сонных висках зазвенит. Утро пахнет проветренной квартирой. За окном ещё висит размытая в морозном воздухе синяя как тяжелый бархат темнота. И в спальне у нас тихо и прохладно, только сопит кто-то почти неслышно, как годовалый ребёнок и цокают электронными стрелками настенные часы. Может не вставать? Чёрт с ним с этим бредом. Как там начиналось?

Кто выбрал всё - не выбрал ничего.
Где счастья нет - там счастье не отнимут.
Нет бога, кроме имени его.
Живи и знай, что Счастье - его имя.

Чего голову забивать? Я же неверующий. Я не верю ни в одного бога. Но…, ведь не зря же вечером положил на прикроватную тумбочку, хорошо расписанную ручку и пару листов писчей бумаги. Трудно, но нужно встать. А то потом долго буду жалеть. Такое не каждую ночь снится. Пока помнятся строчки, нужно зафиксировать. Как там дальше? Беру тёплыми пальцами ручку и пытаюсь вспомнить ускользающую суть слов.

Тьма неизбежна, тьма всегда страшит.
Его ж пути, всегда исповедимы.
Решить решится, каждый сам решит.
Он символ мудрости, и Мудрость его имя.

Странно. Вроде во сне это звучало гораздо осмысленней! Слова были те же, но суть их была другой. Там ещё помнится, в самом конце моего утреннего сна, по голубому небу проплывали торжественные как гигантские стяги – алые ленты. Там слепило раскаленное золото Солнца и журчали ручьи с зелёной как в моём детстве водой. Дальше, по-моему, было так.

Его вино, и хлеб и соль и мёд,
На вкус сладки... горьки... неповторимы.
Не бог царей... а царь богов прийдёт!
Он будет с нами, Радость его имя.

Вот это замес! Но почему-то, именно так это и звучало. И голос был мой собственный. Только не тот, который слышат люди, когда я открываю рот. А тот, который должен быть моим по моему представлению. Сколько раз такое бывало. Проснёшься и думаешь – надо бы записать! И стоит только потом хотя бы на минутку задремать, как проснувшись опять, уже ничего не помнишь. Память безжалостно удаляет обрывки снов, как ненужный хлам!

В начале дней, или в конце пути,
Когда в душе ни света, ни надежды,
Найди его! Успей его найти
Он был, он есть, и до и над и прежде.

А может не надо искать тайный смысл, в случайных переплетениях простых слов? Может этот поток сознания, не имеет смысла? Просто работает в непохмелённом мозге генератор случайных сигналов и составляет слова в псевдоосмысленные фразы. Как у шаманов. Когда они входят в транс и начинают говорить с окружающими на незнакомых языках. Может это говорит во мне вчерашняя выпитая водка? Дальше….

Его слова белее всех снегов
И облаков, сияющих над ними,
Он был всегда, с начала всех веков
Без имени. Но Солнце его имя.

Стихи во сне приходят редко. И всегда неожиданно и исчезают из снов точно так же внезапно. Раньше не снились. Раньше, почему-то мне часто снился один и тот же странный сон. Как из густых зарослей, неведомых мне ярко-зелёных в отблесках пламени деревьев, прорываются на поляну, непонятные мне люди. И даже не люди, а скорее всего какие-то неандертальцы, сплошь покрытые густыми волосами. В руках у них пылают яркие факелы. Они выходят и молчат. Молчат. И их молчание вызывает во мне холодную волну страха. Сейчас этот сон больше не сниться. Сейчас вот это….

Когда придёт последний день греха,
Миры падут и мы исчезнем с ними,
Живите с миром в мире, а пока...
Люби и знай что Счастье его имя.

Как коротко. А ведь во сне эти стихи длились долго. Почти целую жизнь. Они перемежались пением песчаных барханов, плеском волн и даже паук плетущий паутину услышал бы звуки ветра шумящего в своих паутинках, как ураган шумит в снастях большого парусного корабля. Все звуки мира сливались в безумный аккорд, и одновременно разбивались на отдельные ноты, когда я парил в пространстве, не касаясь ногами земли. Да и не было земли. Были только стихи.

Узрев ряды - алкающих алкать,
Тогда идите, следом в след за ними.
Его не трудно будет отыскать -
Он имя - имени, и Имя его имя...

Всё! А ведь было и ещё там что то. Но кураж уже ускользнул, размылся как снег под тёплым дождём. Это, пожалуй и всё, что успела сохранить моя медленно просыпающаяся память. Пойду пожалуй, заварю себе крепкого чая. Хорошо, что хоть это успел записать. Сам себе задачку задал – и что бы это значило? Но есть же люди, которые понимают значение снов. Или самому попытаться разобраться. Господа!!! Нет ли у кого дешёвого толкователя снов? Если цена приемлемая, то куплю….