С утра решил снова быть писателем.
Сел писать рассказ про Эдуарда Васильевича.
О том, как он пробил дно и ему снизу постучали.
Вроде хороший сюжет. Есть где развернуться.
Можно написать об интеллигентом бизнесмене конца девяностых, ушедшего из бизнеса в начале нулевых в чиновники, чтоб сэкономить на откатах. О его падении и грехопадении.
А можно написать о слесаре судоремонтного завода, случайно пробившего перфоратором дно уже готового к сдаче судна, и неуспевшего заделать дырку перед приходом контролера ОТК, который увидел Эдуарда Васильевича снизу, через дырку и постучал укоризненно в днище.
И у того и у другого Эдуардов Васильевичей могла бы быть жена Лариса.
Бывшая челночница. У первого - возившая в середине девяностых челноком из Турции сумки с одеждой.
У другого - уволенная в связи с рейдерским захватом первым Эдуардом Васильевичем в тех же годах работница ткацкого цеха чулочно-прядильной фабрики.
А ведь можно было бы провести параллель в конце повести и познакомить их, этих Эдуардов Васильевичей, где-нибудь в самарской пивной, носящей знаковое имя "На дне", стоящей на берегу великой реки!
А потом я подумал, что кому сейчас подобные сюжеты нужны? Тем же Эдуардом Васильевичам и им подобным?
Да и им уже не надо. Старые.
Плюнул и пошел развлекаться.
В пивную. С именем "На дне".
Вечером вернулся очень удивленным:
Видел там обоих Эдуардов. Сидели пили пиво.
Надо же. Еще живы. И выглядят еще ничего!
Полез на антресоли. Достал костюм и регалии. Подошел к зеркалу.
Оказывается и я еще ничего.
Хоть и выпимши!
Ведь, выпимши, оцениваешь себя неправильно!