Долог путь рождения мысли на бумаге. Вдруг, зацепит что - то внимание твое: слово, взгляд чей - то, звук капели, шелест листвы, останется в сознании. Там живут образы до поры, когда созреет собственное к этому отношение или чувство, навеянные ими. Тогда эта тема не дает покоя, а сознание снова и снова возвращается к этим образам. Лелеет их в душе своей, вынашивает в сердце, дожидается срока, когда готов ты сказать миру...слова свои о том, что тревожит, не дает ни сна, ни покоя. Мается Душа от неразрешенности накопленных ощущений, пока не возьмешь перо в руки. И тогда, в минуте забвения, рождаются поэтические строки - узор из полу штрихов, полутонов,полу звуков твоих чувств. Долгожданное дитя рождается в творческих муках и радует: ты смог сказать эти слова людям... Чем они станут для них? Колыбельной ко сну, признанием долгожданным возлюбленному своему, горечью откровения или «глаголом, который жжет сердце», который вселяет уверенность и даже поднимет на решение, поможет совершить выбор. Слово...Огромную силу имеет. И так хочется, чтобы созидательной была она. Во имя... Если энергию своей Души вкладывает автор в свое детище, возвращается она новым Вдохновением. Бесконечность замкнутого круга...от завершения одного сюжета к рождению нового. Может быть, кому - то эти слова будут помогать жить и видеть этот мир не черно – белым? Тогда все не зря.
Что есть молчание? Золото оно? Нет, - приговор, безысходность, глухой угол. Куда же идти, если некуда, если потерял ты на время ориентир жизненный? К слову идти, к перу, к своим монологам, выплеснуть их на бумагу. Разве можно заставить замолчать Душу? Тогда пиши... Прочитают, поймут тебя. Тишина в доме, сосредоточенность на своих ощущениях. И волна из сердца. Слова - это одетые в буквенные знаки твои мысли. Потрясение красотой, мучительный поиск решений, или радость встречи с новым, неведомым тебе раньше...Пишешь - постигаешь сам себя и мир вокруг.
Зимний узор на стекле. Фантазии...Вдруг видишь старинный зал и маленькую девочку на стульчике у окна. Что она видит там? Только тебе известно. Сейчас ты автор, что тебе увидится, то и ей там, в окне...Твои мысли уносятся далеко. Лежишь в траве, а над тобой синий небесный свод. Может, это море? А белые облака - чайки? Склонившиеся над тобой травинки - чей - то дремучий лес...Образы, как миражи, но ты их видишь, понимаешь. И пишутся строки. Легко, на одном дыхании. Мысль торопит тебя все дальше,дальше...Ничего не замечаешь и устремляешься вслед за ней,пребываешь тогда вне времени,забыв мирское. Точка в конце последней строки - вывод, окончание сюжета, развязка действия или...приговор. Многоточие - надежда,открытый финал в завершении судеб, и тогда каждый твой читатель - соавтор. Разбудил ты в нем мысли, растормошил чувства,и не позволил быть равнодушным. Радость творчества... Теперь это часть Души...Делюсь. Слова пропущены через сито сомнений, через боль сердца и счастливый его трепет... Отдаю их на суд ваш...
