Сегодня приснился покойный отец.
Очутилась на малознакомой улице и вдруг вижу - - отец идёт навстречу. С кружкой пива в руках.
Кружка пузатая, стеклянная, в такие раньше пиво и квас разливали. Из бочек привозных.
Солнце придаёт напитку красивый янтарный цвет.
— Что ты тут делаешь да ещё с пивом в руках? — растерянно спрашиваю я, мимоходом подмечая, что отец слегка навеселе.
— Гуляю! А пиво я тебе принёс, дочка.
— Ладно, пап, пойдём, отведу тебя домой. Где ты живёшь? — Бережно беру его под руку.
— А здесь, недалеко...
И приводит меня на кладбище, больше похожее на поле. Ни крестов, ни памятников. Только таблички, лежащие прямо на земле. Видно, что старые уже, выцветшие: ни слов, ни дат не разобрать. Могил мало. Солнце палит нещадно. Замечаю впереди деревце, беру у отца кружку и направляюсь туда. И тут же замираю от окрика в спину:
— Ты что надумала! Это место Марка. Не смей занимать!
Дядя Марк тоже давно умер.
Поворачиваюсь к отцу:
— А куда мне тогда, пап?
И не дождавшись ответа, просыпаюсь.
Похоже, минувшая ночь была многозначительной. Позвольте поделиться и моим сегодняшним сновиденьем, пожалуйста.
Сегодня ночью был в Ирландии. Поселился в какую-то гостеприимную местную семью. Гулял по небольшому городу, оказавшемуся похожим на Полевской (что под Екб), только он был более плотно и компактно застроенный и чистый. Пару раз слышал на улицах русскую речь, но на мой «привет» говорившие не ответили. Понял, проснувшись, что был бесплотным призраком для них.