глядя на темный лед Москвы – реки. Рядом на треноге распахнутого этюдника, увидела Клавдия небольшой эскиз, кусочек городского пейзажа, выполненный в розово-голубоватых тонах. Но не необычайная цветовая гамма остановила Клавдию. Отнюдь…
На картине, в обильном цветении замоскворецких яблонь, этот самый художник в черном, изобразил странную, давно уже несуществующую Москву. Москву купеческую, скоморошно – кабацкую, с горбатенькими мощеными брусчаткой переулочками, с небольшими церквушками, золочеными крестами упирающимися прямиком в прозрачную синь неба.
- Ну что, девочка моя, тебе это нравится?
Не оборачиваясь, спросил он Клавдию и прикурил папиросу от непогасшего еще окурка.
- Да. Нравится.…Вот только…
- Что? Пишу то, чего нет? Чего уже давно нет, и больше уже никогда не возвратится?
Мужчина резко повернулся к ней, и тут она поняла, что он гораздо старше, чем ей показалось вначале и к тому же основательно пьян.
- Мне уже слишком поздно лукавить самому себе, откладывая дело по душе на потом. Слишком поздно. Да и не будет, скорее всего, этого - потом. Поэтому я пишу что хочу, говорю с кем и о чем хочу, пью, что и сколько хочу. Кстати, ты выпить не хочешь? Для согрева? У меня в портфеле есть водка.…Хотя нет, что я говорю? Какая водка? Тебе же явно нельзя.… Если я не ошибаюсь, ты девочка моя беременна? Какой месяц-то: третий, четвертый…?
Клавдия отступила к парапету и от неожиданности даже выпустила сумки из рук.
- Да как, как вы узнали?
- Ну, во-первых, я художник.…Быть может и хреновый, но все ж таки. И я привык вглядываться в человека (хотя я, и не уверен, что ты девочка моя меня понимаешь). А во вторых - я отец троих дочерей и уж поверьте мне на слово, отличать беременную женщину, от небеременной, я научился вполне. Так что не обессудь, но пить мне придется в одиночестве. Кстати, а как папаша, рад, небось?
Он нагнулся, раскрыл портфель и, не вынимая из него бутылку, плеснул сколько-то в бумажный стаканчик…
- Ну, вот так – то, пожалуй, будет лучше…
Проговорил художник, вытирая длинной узкой ладонью одновременно и рот и выступившие слезы.
- Нет папаши. Совсем нет.
Бросила она ожесточенно и прижалась к шероховатому граниту парапета . Ей даже на миг показалось, что холод камня принес некоторое успокоение в душе, но уже через минуту ощущение озноба заставило женщину отпрянуть от парапета.
- Скажите…
Начала Клавдия, трудно подбирая слова, но мужчина, кажется, ее понял, и шутливо поцеловав ей ручку, представился:
- Варакин. Юрий Михайлович Варакин Можно просто дядя Юра.
- Клавдия…
Отчего-то шепотом пробормотала она и, помедлив чуть-чуть, продолжила уже более отчаянно.
- Скажите дядя Юра…
Вырывая ладонь из его рук, проговорила, теряясь и краснея, Клавдия.
Она смотрела на Варакина, на яркое пятно его этюда, а перед ее взором стоял старенький, неказистый домик, сияющий по стенам яркими разноцветными цветами, на манер тех цветов, что горели на халате, сброшенным на пол. На халате, освещенном первыми лучами утреннего солнца.
- Скажите дядя Юра, а вы не могли бы мне разрисовать цветами мой дом?
Наконец-то закончила она и зачем-то полезла в карман пальто, пытаясь на ощупь определить, сколько же денег у нее осталось.
- А то в последнее время что-то такое стали перевозить по железной дороге, что в палисаднике ничего кроме лебеды да полыни и не растет… Скучно ужас как…
Варакин снова нагнулся над портфелем и, выплеснув оставшуюся водку в рот, закурил, внимательно разглядывая молодую женщину.
- Дом – то большой девица?
- Да какой там большой…
Прыснула Клавдия и руками изобразила нечто невообразимо маленькое.
- В четыре окошка…Комната да кухня.…Вот вам и весь домик. Зато от станции всего две минуты ходьбы. Это если идти по путям конечно…
Она вновь рассмеялась и, тряхнув золотистыми волосами, затаилась, ожидая ответа.…
- А удобства за углом…
- А ты знаешь красавица, распишу я тебе твой домик, несмотря на твои неудобства за углом.
Он улыбнулся и словно помолодел, как бы даже превратился в длинного седого мальчишку, пьяненького и усталого.
.…- Вот только давай занесем мольберт ко мне домой, чайку попьем да и поедем.
- А ваша жена ругаться не будет? Она не обидится?
Нагнулась за своими свертками и сумками Клава.
- Да некому обижаться. Некому. Я в Москву из Ленинграда только после войны перебрался. Там у меня в блокаду все мои девочки от голоду загнулись. И Машенька, жена моя.…Все. Я, когда с фронта домой вернулся, даже их могил не нашел. Начальник ЖЭКа, из новых, после блокадных оказался. Ничего толком сказать и не мог. Только все про крыс говорил…Крысы мол, суки, трупы пожрали…Девочек моих…Крысы.
Варакин собрал мольберт, перебросив его ремень через костлявое плечо и как-то боком, устало и трудно пошел к мосту…
3.
«…С неба звездочка упала,
покатилась в самый низ.
Раньше дроля был мазурик,
а теперя коммунист»...
Клавдия, хлопотавшая на кухне, от удивления даже соль рассыпала. Еще бы: подобные частушки она слышала разве что только из окошек арестантских вагонов, которые в свое время частенько проплывали мимо ее дома. Но то были заключенные, быть может, даже враги народа, а сейчас их громко, и откровенно говоря, фальшиво, распевал Юрий Михайлович Варакин, художник из Ленинграда, умудряющийся одновременно с пением еще и бриться, стоя возле умывальника в одних трусах и тапках.
- Ишь - ты …
Не без уважения подумала Клавдия, разглядывая через щель двери, долговязую фигуру Варакина.
- Это ж, сколько дней он собирается рисовать свои цветы, коль не позабыл из дома прихватить бритву и шлепанцы? Мне ж его на свою зарплату не прокормить: вон он, какой длинный…
И словно услышав ее мысли, на кухне появился веселый, свежевыбритый Юрий Михайлович, но уже успевший к своему гардеробу добавить растянутую, линялую майку сомнительного цвета.
- Ну, что Клава? Будешь художника кормить, или завтрак переносится на ужин?
Он с шумом принюхался, и сев на табурет шутливо, но громко застучал ложкой по столу.
- Да что вы, дядя Юра!? Как же можно без завтрака? Правда, с мясом плоховато, но сегодня к вечеру я обязательно что-нибудь придумаю. Всплеснула руками не на шутку обидевшаяся женщина и поставила перед мужиком сковородку с жареной картошкой. .
- Ну, сейчас с мясом у всех плохо.
Улыбнулся он и тут же пропел, нанизывая на вилку корявенький, блекло-зеленый соленый огурец.
«Мы Америку догоним,
По надою молока,
А по мясу не догоним:
хер сломался у быка»...
Клавка поежилась, мысленно обрадовавшись, что домик ее стоит довольно далеко от основного поселка, и врятли эти довольно сомнительного содержания песенки ее гостя, услышит кто-нибудь из посторонних…
- Ну, вы кушайте, кушайте дядя Юра.
Проговорила она, выходя из кухни.
- А мне нужно на работу бежать.…К семи я буду…
- Да ты иди, не волнуйся, девочка моя…
С полным ртом проговорил тот и махнул рукой.
-Иди. Как-нибудь и без тебя справлюсь.
Домой вернулась Клавдия далеко за полночь, уставшая донельзя. Ее и еще несколько баб, в теплушке, отвезли к самому Загорску, и там они почти без перекура разгрузили и растащили по кучам целую платформу новеньких шпал. Дерево было еще сырое и шпалы оттягивали руки, вырывая шпальные клещи из усталых пальцев. Молодой, вооруженный карабином солдат смешками подгонял выбившихся из сил женщин. На просьбы о помощи, степенно и не торопясь застегивал пуговицы новенького бушлата и, оглядев чернеющие кучи шпал, отвечал нехотя, с ленцой.
- Нам бабоньки не положено. Нам эти самые шпалы еще всю ночь охранять. Поимейте понятие. Вот вы сейчас чурки эти раскидаете, да к своим мужикам под бочок для сугреву, а по мне быть может из-за шпал этих проклятых, враг полуночный стрелять будет…Оно знаете как бывает?
Бабы понятия имели, и громко матерясь, таскали шпалу за шпалой, вслух мечтая о тех временах, когда железные дороги смогут наконец-то обходиться без этих самых, без проклятых шпал…
…Прикрыв за собой дверь, Клавдия даже и не вспомнила о цветах. Она и о художнике позабыла, и лишь увидев на кухонном столе заботливо прикрытый полотенцем ужин, явно оставленный для нее, вспомнила о Варакине, и тот час же заплакала, разве что не в голос.
- Да что с тобой, дочка?- всполошился подошедший мужик и положил тяжелую ладонь на ее голову.
Уж лучше бы он этого не делал. Клавка разрыдалась и, сбросив на пол тяжелую, влажную телогрейку побежала к умывальнику, стыдясь и одновременно не скрывая своих слез. Рано потерявшая родителей, да и замужем вдоволь не пожив, она даже и представить себе не могла: насколько ж это приятно, когда о тебе хоть кто-то заботится…
Варакин наверняка все понял, и скорее переведя все в шутку - объяснился:
-Да ты пойми деваха…Ну что мне еще делать? Темнеет рано, расписывать стены без света сама понимаешь никак невозможно… Вот я и похозяйничал у тебя на кухне…Да ты не бери в голову…Мне и в самом деле делать было нечего. Книг у тебя нет, да и я старый пень тоже хорош: очки позабыл.…Так что сижу себе, диспетчера вашего слушаю , да блины пеку…Ты ешь, давай, не скромничай.…Поздно уже.…Ешь…
…Клавдия запивала горячим сладким чаем теплые еще блины, прислушивалась к шорохам мышиного семейства невесть, когда обосновавшегося за широкой приземистой печкой и сердцем чувствовала, как вместе с теплом в душе ее растет и ширится нечто огромное и чистое, словно целебное зелье, настоянное на уюте, уверенности в завтрашнем обязательном счастье и нерастраченной дочерней любви.…
И это нечто огромное, легко перевешивало и жуткую усталость, накопившуюся за день, и непропеченное тесто толстоватых блинов, постряпанных из совершенно точно последней муки, и противный металлический привкус спитого морковного чая.
…Она уснула за столом, так и не спросив у Варакина, как обстоят дела с росписью стен и даже не почувствовала, как пожилой и довольно слабый в позвонках художник с трудом донес ее до кровати…
Она спала, а Варакин сидел рядом с ней и, держа ее за мозолистую, совсем не женскую ладонь, вспоминал своих, еще не обглоданных крысами дочерей, а живых, добрых и веселых. Он плакал, глядя на распластанную за окном полную луну, плакал тихо и без слез, хотя кто знает, быть может, тихая, беззвучная скорбь много горше громких рыданий и обязательно – прилюдного плача…
4.
…Через несколько дней, Клавдия с удивлением, среди жирных угольных штрихов и линий, которыми была исчиркана вся лицевая стена ее домика, вдруг стала замечать, что: то тут, то там, на фоне темного кирпича загорались бледно-голубые и молочно-розовые цветы. А на хрупких веточках в нежных бутонах, застыли искристые капельки росы и замерли полупрозрачные, невесомые бабочки.
Неправдоподобно красивые птицы, мерцающие всеми цветами неверной весенней радуги, широко распахнув крылья с искусно выписанными перышками, летали среди окон домишки, и казалось им, таким великолепным и прекрасным не было тесно здесь, на этой совсем небольшой стенке из пережженного, некондиционного кирпича.
- Господи, красота-то, какая!
Шепотом (боясь сглазить) похваливала Клавдия художника, иногда незаметно забегая за спину, распевающему по привычке свои дурацкие частушки Варакину, и отобрав у него кисти и краски, насильно уводила в дом перекусить, ворчливо поругивая для порядка…
-
