Произведение «Тайному другу...» автора Марат Хабибуллин

Здравствуй мой тайный друг, тебе пишу я письмо. Мы не виделись уже давно. Ночь медленно угасает в предрассветных сумерках. Я не сплю. Долго и тщательно редактирую свои старые рассказы. Поверь, друг мой они ужасны. Но и после того как я их переделал не стали лучше. Ты же знаешь, я ищу совершенства и идеал в своих произведениях, наверное, так уж устроен мой менталитет. Согласись друг мой, если ты пишешь ужас, так доведи читателя до дрожи в коленках, если фантастика, то заставь своего читателя поверить, в то, что твой герой действительно пережил то, что ты описал. Если драма заставь плакать того кто решил скоротать вечер за твоей книгой. А это друг мой, увы очень сложно. Сложно довести до совершенства своё произведение. Согласись можно после сотен редакции вконец испоганить своё творение, что шедевр превратится в полный бред. Поэтому я поступаю так, напишу рассказ, потом проверяю ошибки и лет через пять снова возвращаюсь к данному произведению. Ибо моё мнение таково, становясь взрослее, ты набираешься литературного опыта и уже по-другому смотришь на свои произведения. И невольно скрывая смех от родных, ты подумаешь о боже, неужели я написал этот бред. Но всё пройдёт, скажешь ты, не переживай друг мой писатель.
Ты спросишь, почему я стал писателем? Отчего неведомая сила тянет брать в руки ручку и марать тетрадь рукописью, выводя строка за строкой то, что Ангел литературы на ухо нашептал. Что ж признаюсь честно, друг мой я люблю писать книгу. Ты только представь, как это здорово сочинять истории, вымышленные города, интриги, путешествия ну и т.п. Да ты как-то верно мне заметил, что подобно Богу вершу судьбы своих героев. А может и Бог одинокий писатель, а? Хотя при желании я могу исправить жизнь тех, кто всего лишь плод моего воображения. Ты спросишь меня друг мой, ради чего я так стараюсь и мучаю свой мозг в литературе? Зря трачу душевные силы на пустоту. Если моё творчество никому не нужно. Нет, не соглашусь я с тобою друг мой. В интернете много читателей. Но ты будешь прав сказав, интересно ли им моё творчество, этого я, увы не знаю. И никогда не узнаю. Кому-то понравятся мои произведения, а кто-то скажет полный бред. Что ж я не обижусь. Люди разные и каждый волен думать, как ему позволено. Я не судья своим читателям. Они мои критики. Без читателя, я всего лишь писатель для себя. Ничто.
Ты спросишь, наверное, а как же местная газета? Да я печатался там, опубликовал несколько рассказов и получил неплохой гонорар за свои труды. У меня есть друзья писатели, общаюсь, но редко.
О чём ты спросил дружок? А как же поэзия. Понимаешь, как-то я пробовал себя в роли поэта, но признаюсь честно поэт из меня никудышный. Почему, спросишь? Да дело в том, что я написал около 30-ти стихов, но все они получились сильно депрессивными и не очень поэтичными. В общем бросил я поэзию и снова занялся прозой. Стихи я больше не пишу. Я сохранил их для тебя. Когда приедешь ко мне в гости, я обязательно покажу их тебе…
Вечером сидя за рабочим столом до поздней ночи, я пишу свой новый рассказ. Идея рождается сама по себе. И чем закончится эта вымышленная история я, увы не знаю. Ох, не это ли наслаждение писателя; сочинять вершить судьбы вымышленных героев. И по ходу повествования даже не подозревать, чем обернётся данное произведение. Вот она магия литературы. Волшебный мир сочинителя. О как прекрасен мир фантазёра. Всё что рождает литературный Гений, выплёскивается на страницы твоей будущей книги. И люди, читая твой рассказ, тихо скажут, как он это придумал. Вот талант. Кто-то скажет Гений. Кто-то бумагомарака, бездарь.
Ты спросишь, над чем сейчас я работаю, а вот пишу тебе письмо. Почему оно такое длинное, спросишь ты. Но так уж устроен писатель, коли начнёт писать, когда посетит вдохновение, то тут уж никто его не остановит, пока всю мысль не выразит на листке бумаги. Это святое. Просьба не беспокоить товарища писателя.
Тетрадь исписана до последней страницы, а мне так много ещё осталось тебе рассказать. Приезжай ко мне в гости, поговорим. Пока! До встречи мой друг!
Михаил закрыл тетрадь и отложил ручку. За окном моросил дождь, омывая стекла слезою сентября. Грусть волною нахлынула на сердце одинокого холостяка. Он открыл тетрадь и безразлично перечитал письмо тайному другу. Но, не дочитав закрыл тетрадь и погрузился в тихое молчание. Налил водки и выпил. Но и алкоголь уже не в силах был излечить от тяжёлой депрессии. Друзей и подруг у Михаила никогда не было. Он понимал, что это безумие писать письмо вымышленному другу, которого у него никогда не было и верно не будет. Но изменить ничего не мог. Рюмка водки на столе, никому не нужные рассказы, одиночество в пустой квартире и вечная тоска, вот его будущее. Будущее если ты сам не изменишь настоящее, сегодня…