Дверь-2
Жизнь моя (да и АН, пожалуй) отнюдь не изобиловала
- слава богу! – ни увлекательными приключениями, ни
загадочными событиями, ни социально значимыми
поступками, ни – хотя бы – тесными контактами с
великими людьми XX века.
Б. Стругацкий «Комментарии к пройденному»
Я всегда полагал (и полагаю сейчас), что жизнь писателя
– это его книги, его статьи, в крайнем случае, - его
публичные выступления; прочее же : семейные дела,
приключения-путешествия, лирические эскапады – всё
это от лукавого и никого не должно касаться, как никого,
кроме близких, не касается жизнь любого, наугад
взятого, частного лица.
(Там же)
и… вижу….
…Рассвет… Краешек солнца, высветившийся на востоке над уходящим в бесконечность Бульваром…. Оранжевые солнечные лучи причудливым образом перемешиваются на снежной палитре аллеи с разноцветьем бледнеющих в перспективе фонарей…. Красные..., синие…, фиолетовые…, нежно-розовые…, изумрудно-зеленые…, голубые… и вновь красные…. Цветные круги на искрящемся снежном насте местами пересекаются, рождая новые красочные гаммы…. Деревья на Бульваре… как в сказочном лесу – укутаны хлопьями искристого разноцветного снега….
…Мягкий щелчок за спиной…. Оборачиваюсь…. Дверь захлопнулась…. Всё-таки это настоящая Дверь. Дверь с большой буквы. Никакого розыгрыша, никакого «развода»….
…Дверь с виду всё та же. И дом всё тот же…. Фасад, избавленный в своё время «пролетариями» от «буржуазных» архитектурных излишеств…. Все тот же «старый фонд», ремонтированный в последний раз, пожалуй, не позднее 1916 года…. А ведь, судя по всему, именно в нём изначально располагалась Таможня…. Значит, здание старше самого Города…. Оно даже старше Крепости, с которой начинался Город…. Крепости, которой уже давным-давно нет…. Значит, Дому более двухсот шестидесяти лет….
Стоп, стопе, стоп!.. А какой, собственно, сейчас год?.. Уж точно не 2010-й…. Разноцветные фонари-«кобры» на бульваре… Цветной снег…. Дворники вполне русского обличья чистят тротуары вдоль бульвара, по обе стороны которого неспешно проезжают полузабытые уже представители отечественного автопрома…. И не одной «иномарки»!.. Господи… да это же 1970-й - год столетия дедушки Ленина…. Да, да!.. именно семидесятый!.. Потому что уже на следующий год праздничные лампы на «кобрах» были заменены на обычные – жёлтые…. И вечерний снег стал жёлтым…. И здесь мне… двенадцать лет…. Стоп. Но, вот же, я – «здесь и сейчас»…. И мне, увы, не двенадцать, а все пятьдесят…. Выходит… Дверь таможни это… «временной портал»…
(Автор: Стоп. Пожалуй, здесь автору стоит влезть на сцену, как в блоковском «Балаганчике» и прервать собственный рассказ о случае, приключившемся с ним десять лет…. Сознаю, сюжетный ход не очень-то изящный и «не первой свежести», но… Рассказ нуждается в пояснении….
…В нашей жизни случается мало по-настоящему невероятных событий. А если они всё-таки случаются, то люди зачастую не спешат «трубить» о них «направо и налево»…. Потому как – чревато. В лучшем случае обзовут прямо или «про себя» брехуном. А могут и просто покрутить пальцем у виска или вздохнуть украдкой: «Такой молодой, а головка бо-бо…. Беда-то какая!..» А могут и… . Кстати, в 1970-м «Желтый дом» тут же – недалеко, на Бульваре…. Санитары могут и пешочком подойти…. Впрочем, в девяностые вывеска на нём сменилась: теперь это филиал Академии наук (я не шучу). Говорят, что контингент остался прежним (а вот это уже шутка).
Однако, о чём нельзя говорить… вполне можно написать. Благо существует такой литературный жанр – фантастика!.. Что, впоследствии я, собственно, и сделал, опубликовав случившееся на литературном портале в инете…. Правда, не всё. Почему?.. Сейчас даже и сказать затрудняюсь…. Показалось мне любопытным остановится в своём рассказе и оставить недосказанное на фантазию читателя. Почему?.. Да потому что, у каждого из нас своя Дверь. И каждый волен за ней разместить то, что считает нужным.
В общем, самых любопытных и заинтригованных Автор отсылает к рассказу «Дверь», опубликованному на его «страничке» на Проза.ру (кто ищет, тот найдёт). Там «прописано» всё предшествующее моменту открытия Двери. Ну а «ленивым и нелюбопытным» придётся довольствоваться рассказом «Дверь-2»…. Да!.. Решился я его написать, поскольку часть моих читателей считает, что первый рассказ («Дверь») не был завершён. Что ж, они имеют право на это своё мнение. Для тех, кто не выносит неопределённости и «незавершённости» и любит расставленные над «i» точки, данный рассказ («Дверь-2») и предназначен. Впрочем, продолжим «дозволенные речи»….)
…Временной портал…. Время…. А, собственно, который сейчас час?.. Наручные часы стоят (почему я не удивлён?)… Судя по январскому солнцу… Восьмой час утра…. Проход на Таможню был осуществлён ровно в три ночи…. На шастанье по фойе Таможни и ожидание Бог весть чего, берём час максимум, потом, вроде как, я отключился (показалось, приснул немного)….по ощущениям… ну… минут на пять, не более. Затем, выход через Дверь и… рассветное солнце в глаза….
Это что получается, я проспал сидючи в кресле, почитай, четыре часа?.. Да ничего не получается. Кто сказал, что время 2010 года и 1970-го должно совпадать?.. Да я даже какое сейчас число не знаю!.. Кто сказал, что сегодня именно 31 января?.. А сейчас вот и спросим….
- Бабушка!.. – обращаюсь я к приблизившейся ко мне пожилой дворничихе с деревянной лопатой в руках, - А подскажите: какое сегодня число.
Окинув меня обстоятельным взглядом, бабуля с усмешечкой отвечает:
- …Ну, ты, касатик и загулял…. А на вид, вроде приличный…. Сколько ж пить-то можно?.. Праздники-то уже все позаканчились!
Я виновато развожу руками (не объяснять же!):
- Да так как-то всё…., - и «жалостливо», - Ну а число-то какое?..
- Да уж первое февраля на дворе! – смилостивилась дворничиха.
…Что ж… хоть число совпадает…. А время…. А кто, собственно поручится, что не усыпили меня каким-то хитрым газом?.. Хотя по ощущениям вроде нет…. Да какая разница!.. В этом ли дело?.. А в чём, собственно, дело?.. И, главное, что мне с этим всем делать?.. Надо разобраться….
Прислушиваюсь к себе.., своим ощущениям…. Как ни странно, панических настроений не наблюдается…. Хотя, по идее, должны быть: «выпал» на сорок лет назад..., зимой..., без жилья, без документов, без денег…. И что делать?.. Пытаться как-то «адаптироваться»?.. Или сразу сдаваться в «органы»?.. То-то «веселуха» начнется!.. И не факт, что не закончится «дурдомом»…. Почему я так спокоен?.. Стоп. Надо присесть и подумать….
Перехожу проезжую часть и, смахнув перчаткой легкий сухой снежок, устраиваюсь на «лавочке»… (Вспоминаю: так мы когда-то называли старомодные парковые скамьи расставленные на бульваре….)
….Погода – чудо! Градусов пять мороза по ощущениям…. Сухо, ясно, безветренно…. Оглядываю себя: «прикид» мой достаточно скромен – не должен особо выделяться…. Однако, надо разбираться с ситуацией….
Прежде всего, следует понять – зачем я здесь?.. Для чего?.. Ведь просто так ничего не бывает…. Всё случившееся кому-то нужно…. Либо кому-то..., либо… мне?..
…С чего всё началось?..
Таинственным образом «вручается» документ, разрешающий мне проход через Н-скую таможню…. (Которая, кстати, и закрыта уже почти 200 лет…) И вот я здесь!.. Постой. Ну, разве я просил кого-либо об этом?.. Нет…. А с другой стороны, ты ж сам попёрся с этой бумажкой в Двери!.. Тебе ж приключений захотелось на пятую точку! Ну, так получи!.. Никто ж не заставлял….
Хорошо. Но кто-то ж почёл нужным (да что там – спровоцировал!) вовлечь меня в эту историю…. Боюсь, я этого никогда уже не узнаю…. Хотели бы «показаться» - показались бы…. Что это?.. Эксперимент? (лезет в голову «Град обреченный» Стругацких!)… И я в роли лабораторной мыши?.. Не знаю, не знаю…. Всё может быть….
Поставим вопрос так: почему именно 1970-й?.. И что я должен сделать?.. Или увидеть?.. Или кого – увидеть?.. Или просто – понять?..
…Ответа нет…. Но есть зимний утренний Бульвар 1-го февраля 1970-го года…. И через десяток кварталов новенький белокирпичный пятиэтажный дом…. Дому только четвертый год…. Его построил мой отец….
…И там, на пятом этаже, в двухкомнатной квартире мальчик…. Мальчику сейчас двенадцатый год…. Это – я….
…Почему-то большинство писателей-фантастов (ссылаясь на какие-то научные теории) утверждают, что встреча с самим собой в прошлом или будущем чревата…. Какими-то там негативными последствиями….
…Прислушиваюсь к себе: страшно ли мне?.. Пожалуй, нет…. Надо идти….
Встреча…. Вопрос: кому она нужна – мне или ему?.. Стоп. Но он же – я!.. А, может быть родители?.. Мама… Отец…. Он так рано ушёл…. Нет, вряд ли…. Авария случится… кажется, в следующем году…. Или нет?.. Начнёт болеть он через семь лет, после похорон деда…. Уйдёт в 1985-м…. Не знаю…
…Точки бифуркации….
(Автор: Опять хочется вылезть на сцену!..
…Точки бифуркации…. Совсем недавно я писал о них…. Да вот, пожалуйста!.. В отзыве на «Витязь на распутье это точка бифуркации» Игоря Леванова: «… Точки бифуркации несомненно существуют. И в каком-то смысле они "рукотворны". Люди сами их создают ежечасно, ежеминутно. Люди творческие в этом плане особенно плодотворны. Всё просто. Чем больше талант - тем больше его воздействие на "зрителей", "слушателей", "читателей" и т.д. А уж мистическое влияние "слова" на умы и судьбы людей несомненно… "Механизм" воздействия не вполне ясен, но от этого он не становится менее реальным». Однако, продолжим…)
… Ну, что я могу сказать отцу?.. Не езжай в командировку – попадёшь в аварию?.. В какую командировку?.. Куда?.. Я даже не помню когда произошла эта авария!.. А отец постоянно в эти командировки по области ездил…. Да и с чего бы он мне поверил?.. Представьте: заявляется к отцу какой-то мужик, почти в два раза старше его, утверждает, что он его сын и умоляет не ездить ни в какие командировки на служебной машине!.. Хорошо если просто пошлёт подальше, а если санитаров вызовет?.. Тем более что его сын – вот он, рядом!.. И ему двенадцать лет, а не полтинник!..
Тогда зачем я здесь?.. Именно «здесь и сейчас»?.. Для чего?.. Должна же быть какая-то причина!..
Куча вопросов и не одного ответа… Ладно, надо идти…. Под лежачий камень вода не течёт…
Встаю и иду навстречу поднимающемуся солнцу…. Бульвар ещё не объявлен пешеходной
