Про гудящих в тёмных коридорах

 Без привычки довольно утомительно шарить по клавиатуре, в смысле - печатать. Поэтому этот мой рассказик будет без творческих изысков, без авторской слезы и философствования. Просто информация короткая и скучная, как опись теннисных ракеток на растворо-бетонном заводе.
 Итак: сколько себя помню – всегда рисовал! Да нет… шучу конечно, до детсада не было такого, а вот уже в старшей группе пацаны дразнили «Вовка-художник». Ну а дальше; в школе, в армии… Рисовал, как сейчас помню. И когда я дорисовался до того, что друзья и даже подчинённые стали дарить краски да кисти, начал я своё «изобразительное» складировать в чемодан. Иногда булькало где-то:
" Чего ты там скирдуешь… боишься потомкам нечем будет заняться?! Ха-ха-ха… "
Но искать ответ, да ещё в «поте мозгов своих» как-то не было энтузиазма. Рисовал и прятал в чемодан. Недавно открыл его, пересмотрел всю «живопись» свою, потом взял на кухне здоровенные ножницы… И всё свободное время в течении недели, до кровавой мозоли на большом пальце… Наверно больше десятка пакетов набитых бумажной лапшой отволок в мусорный контейнер. И ничего не изменилось! Только чемодан стал гулким и каким-то неродным в квартире.
 А вчера занесло меня в «канцтовары». Потолкался, поглазел. Взял и прикупил красок, кистей беличьих и колонковых, бумаги для акварели. Заношу покупки домой, ещё свет в прихожей не включил, а чемодан “хлабысь” мне под ногу левую… и загудел ехидно всем своим нутром бессодержательным, мол, не зря! Всё не зря!