Осеннее эпизодическое...

Эпизод 1.  "Молодая продавщица"

Осень, золотая осень уже наступила или бабье лето, или золотое бабье лето, как будет вам угодно...
Всему есть название, решайте сами, мои дорогие читатели и читательницы!
Тополя и клёны на моей улице безвозвратно пожелтели, пожелтели их листья, деревья повзрослели ещё на одну осень,  как и я,  впрочем. 
Можно задуматься о смысле жизни и её ускользающей быстротечности...

С недавних пор я стал завсегдатаем одной кулинарии, покупаю там всякую выпечку,  воду и иногда пью чёрный кофе на дорожку 
за одним-единственным столиком для клиентов этого заведения. Столик я облюбовал для наблюдений за покупателями, за их человеческими лицами и характерами. 

Помню, пришёл в первый раз,  молодая и бойкая продавщица лет двадцати пяти мне сразу приглянулась.  Мы перекинулись парой фраз,  я сделал ей несколько дежурных мужских комплиментов про её серые глаза, высказался о женщинах вообще, об осени и погоде. И всё это в пятиминутном быть может диалоге. Я сам удивился произошедшему, потому что часто бываю молчалив, неразговорчив и даже несколько угрюм. 

Во второй раз моего посещения этой кулинарии я признался молодой продавщице о своей одинокой мужской судьбе. Мол, ищу женщину, можно бабушку, но активную для совместной жизни.  Бойкая сероглазая продавщица в ответ заявила, что её матери пятьдесят пять лет, но выглядит она, как девочка, тоже ищет мужчину, потому что вдова. Но претендент должен быть обеспеченным, красивым ей под стать и всё такое...

Я пил кофе за столиком, смотрел прямо в глаза молодой продавщице и размышлял:
"Молодость оптимистична в своих предвкушениях и в данную минуту, и в последующие за ними настоящего времени бытия...
Время для молодости, оно как бы неограниченно и почти бесконечно...
Подумаешь, двадцать пять лет!? Всё ещё впереди!
И иллюзорность всего этого не поддаётся молодостью никакому сомнениию...
Что она думает обо мне? Эта молодая продавщица?
Что я стар, беден, наверное, и не подхожу для её моложавой мамочки?
Всё может быть, в душу не заглянешь, мысли не прочитаешь"...

Осень, золотая осень уже наступила...
Всему есть название, как и моему прозаическому эпизоду. Пью чёрный кофе, тополя и клёны в жёлтом, пожелтели их листья, а бумага для второго эпизода белая и чистая, без записей. Непогрешимая, как молодая девственница при первой близости с молодым мужчиной. 

Эпизод 2.  "Старая продавщица"

Осень,  небо сегодня безоблачное и пронзительно голубое, как глаза гламурной девицы с глянцевой обложки модного журнала моей молодости. 
Небо голубое, настроение мажорное, хочется влюбиться, если не в глаза какой-нибудь первой встречной красотки, то хотя бы в это голубое осеннее небо...

Третий заход в кулинарию меня фатально почти обескуражил, потому что я надеялся увидеть молодую продавщицу и её серые глаза.  Но вместо серых молодых глаз меня встретили глаза уже взрослой женщины моих лет, глаза были уставшие, когда-то красивые, синие глаза...
Не голубые, а тёмно-синие.  Своими синими всё повидавшими, несомненно, глазами она мне как будто даже улыбалась, как и всем покупателям, скорее всего...

Я купил воды,  сладких булочек на вынос и заказал чёрный кофе,  кофе чтобы посидеть за столиком и поболтать со взрослой женщиной на разные темы.  
Я быстро нашёл с ней общий язык,  сказал,  что ищу себе бабушку,  потому что сам уже дедушка, пошутил,  насколько позволял сарказм и самоирония.  Синие глаза старой продавщицы оживились и повеселели,  почему старой,  спросите вы?
Мне просто  хотелось  соединить два эпизода:  "Молодость" и  "Старость" в один...
Простите меня, мои дорогие читатели и читательницы!

Итак, её синие глаза взрослой женщины оживились и повеселели, поддержали мою идею со знакомством. Женщина сказала, что такие мужчины, как я востребованы и на дороге не валяются. Она при мне подняла мой мужской статус до заоблачных высот, моё мужское эго витало в этих заоблачных высотах, пело и не хотело спускаться на нашу грешную землю...
Дай бог ей здоровья и личного женского счастья!
Я пил кофе, смотрел в её синие добрые глаза и мысли текли своей чередой:
"Молодость меня не оценила, старость приняла такого, какой я есть, старость не посчитала меня старым. 
Руки целы, ноги целы, можно и жить, и любить, и быть любимым, писать свои прозаические эпизоды, миниатюры и новеллы "...

Пью чёрный кофе, улыбаюсь, тополя и клёны в жёлтом, пожелтели их листья, а бумага уже не белая, её девственность нарушена моим мелким почерком, исписана сверху и донизу, все две страницы для двух моих осенних эпизодов. 

23.09.2022г.
.