Галстук клоуна

из сборника «Мемории»
http://www.proza.ru/avtor/mirzoyan&book=2#2
*

Как пьянила эта перестройка.
Казалось - ветер свободы дохнул над страной…
*
Это потом стало ясно, откуда эти ветры дули
и чего они надули.
А тогда казалось…
*
«Пере-меэн. Мы ждём пере-мееэн!» - рок-гундосил Цой
и все ждали и соглашались.
Пятнистый лбом Горби обещал – «процесс пошол»
и почему-то никак не мог выговорить «азебаржан».
И мало кто догадывался,
что ничего умнее он и не скажет
и все эти «перемэн» и «процесспашол»
обернутся катастрофой –
за XX-тый век третий раз разграблением страны
и повальной нищетой народа.
Но тогда казалось…
*
Я до этой перестройки никогда не был за границей.
Да и не сильно переживал по этому поводу -
будучи уже с высшим образованием и ст. лейтенантом запаса Советской армии
работал асс. реж. на кинохронике
и объездил чуть не весь наш СССР
от минаретов Самарканда до крабов на Камчатке.
*
Нет, хорошо бы, конечно, было куда-нибудь рвануть –
по Монмартру побродить, где Верлен, Гоген, графского рода карлик Тулуз-Лотрек,
на пирамиды в Египте поглазеть.
*
Правда, летом 88-го мы с дружком реально собрались через Индию на Тибет,
не очень понимая, какой трамвай туда ходит.
Но я поехал в Новосибирск, первый свой фильм делать,
а дружок укатил с рюкзачком.
*
На военном транспортнике, без паспорта, с парой сотен долларов в кармане
сел в Дели, допёр на перекладных до Непала,
перешёл границу:
на пропускном - 10$
контрабандно – 5$ - 500 метров от КП
1000 метров от КП - 0 $
и бродяжил там три месяца,
медитируя и побираясь чуть не на пятитысячниках в буддистских монастырях.
А в конце лета наши лётчики обещали его забрать назад и не обманули.
И всё это - без паспорта!
*
А я потом о нём свой второй фильм снял
https://www.youtube.com/watch?v=y5Wj1xqAF30
но это было уже потом.
*
А я в это время снимал свой первый фильм.
Курсовой фильм.
Мои Гималаи оказались равнинным Новосибирском.
И судьба у фильма-курсовухи оказалась поразительно везучей –
и по телевизору показали, и как-то сразу пошёл по фестивалям
и в конце зимы 89-го меня, слушателя Высших Режиссёрских Курсов
пригласили  в Америку –
фильм показывать,
со зрителями общаться, рассказывать про нашу житуху
и лекции читать про советское документальное кино,
которое я не очень-то и знал –
почти два месяца,
пятнадцать, что ли, городов –
где два дня, где три,
где один показ в день, где два, а то и три
и опять самолёт.
*
Полетел…
*
Об этом, кому не лениво, чуть подробнее вот тут:
http://www.proza.ru/2016/11/05/1926
а здесь – только об одном эпизоде,
только о галстуке.
Золотом галстуке клоуна.
*
Америка оглушила.
И в большом, и в малом.
Ну, небоскребы - хрен с ними. Тут всё понятно. Построили и вот они стоят.
Разнообилие машин, шмотья и бытовой техники  –
ну… тут сложнее, но тоже понятно.
У нас ухоженные женщины пахли двумя ароматами «Fidji» и «Poison»,
и больше никак.
А там - кружащее голову дамское разнотравье –
ну… тут… непонятно, но приятно.
Но когда оказывается, что сортов и видов пива, кроме «Жигулей»
тьма тьмущая и море разливанное,
и никак не поймёшь, с какого боку эту тьму моря начать отхлёбывать,
даже я, не фанат пива –  начинал задумываться,
а что - эта хвалёная КПСС –
не могла наладить производство туалетной бумаги в СССР?
Или тут что-то планетарно идеологическое?
А вот у капиталистов её – хоть усрись.
Или тут тоже какая-то тайная идеология?
*
И так – от сортирной бумажонки,
к купюрам и холстам великих художников,
от малого восходя к большому
и от большого спускаясь  в бытовуху,
вниз, к сортирной бумаге,
сначала удивлялся человек –
почему 7 ноября в Америке никто никуда не ходит?
Потом сам себя нетерпеливо спрашивал:
да когда ж этот загнивающий капитализм, наконец, рухнет и сортирная бумага бесследно исчезнет во всём мире.
И как-то тихо-тихо и тайно вползала в человека, как змеёнка, трусливая и опасная мыслишка:
а кто это там, на краю погибели висит?.. не мы ли?...
*
... мы ли, не мы ли –
это сейчас понятно.
А тогда –
то ли – мы их склоним к счастливому коммунистическому сожительству без туалетной бумаги,
то ли они нас совратят в загнивание своей пахучей жевачкой
и заводным рон-н-роллом в удобнейших штанах под названием jeans …
*
В первую свою ночь в Нью-Йорке,
я решил, что спать - это попусту тратить время за границей.
И пошёл слоняться по улицам…
*
Но сперва в холле у выхода я напоролся на свою переводчицу-американку,
зафрахтованную на всю поездку и потому тоже жившую в отеле.
Было уже под полночь.
*
- Ты куда! – испуганно, как мама, встрепенулась  она.
- Пойду, погуляю.
- Ты что! На тебя нападут!
*
Думаю, кто там на меня нападёт?
- Да ладно, - отшучиваясь, успокаиваю, - Как-нибудь отбрыкаюсь.
- У тебя есть деньги?
*
А денег мне выдали пять купюр по сто долларов –
для советского человека тогда это было круто,
а сколько это в Америке,
на два раза пиво попить, или больше,
я и примерно не знал.
Я достал из заднего кармана джинсов и показал ей,
чтоб успокоилась.
*
- Нет, нет, это нельзя! - почему-то совсем испугалась она, - Отдай. Тебя убьют! – с ловкость белки вырвала у меня деньги из рук и сунула в свою сумочку, - Утром отдам.
*
Вот этого - я не понял –
кто убьёт? зачем убьёт?
а главное – нахрена бабки спёрла? - совсем без копья-то как-то неуютно.
*
А она снова с беличьей проворностью достала из сумочки четыре трёпанные пятёрки 5+5+5+5 = 20$ сложила и протянула мне.
*
Нормуль обменник, подумал я – 500$ на 20$ - офигенно выгодно,
но растерянно зачем-то взял эту двадцатку и сунул в карман куртки.
- Нннее-ээт! – почти закричала она.
*
Тут надо пояснить –
на мне были джинсы, короткая кожаная куртка с наполовину расстёгнутой сверху молнией и рубашка под ней с нагрудными карманами –
я сунул двадцатку в боковой карман куртки.
*
Ещё ловчее белки она юркнула мне в карман куртки,
выдрала эту двадцатку и  заботливо переложила мне же в нагрудный карман рубашки:
- Когда тебе скажут - давай деньги – ты не спорь, не волнуйся, спокойно достань и отдай. Главное – не возражай. И только не суй руки в карманы куртки.
*
Кто мне должен сказать отдай деньги?
Почему я должен отдавать кому-то деньги?
Да я из СССР – я из вредности не отдам.
Вот попросят по человечески – дам.
А так – уй им!
И второй вдогонку.
И третий - по почте.
Не денег жалко – борзоту не приемлем.
*
- И только - не суй руки в карманы куртки! – трагически заумоляла она, словно меня уже ограбили, - Только не суй руки  в карманы!
*
- Да чё будет-то? – совсем не понял я.
*
- Убьют, - погребальным голосом пообещала она.
*
Я, конечно, не поверил.
Но, если честно – слегка дрогнул.
Ни хрена – беспредел у них тут!
Только вот напрочь не понял –
а за что убьют?
За то, что руки в карманы засунул?
О, какие нравы, в этой загранице – руки в карманы нельзя совать,
дедовщина какая-то.
*
- Они подумают – ты за оружием полез, – как прочитала она мои мысли, - И сразу стреляют.
*
Мы тогда почти не знали пуль.
Это сейчас мы уже привыкли,
что в банальной магазинной склоке можно и пулю в брюхо схлопотать,
А тогда - мы ещё не сполна вкусили пуль.
*
Да, конечно, в стране по улицам уже стреляли.
И немало стреляли.
Но не по гражданке.
И в нашем сознании стволы были только у милиционеров
и отпетых беспредельщиков.
И стреляли они друг в друга.
Но не в нас.
*
Короче, я вышел из отеля,
с полным пониманием,  что руки в карманы совать нехорошо,
конечно, тут же засунул руки в боковые карманы куртки
и куда-то пошёл,
не зная куда.
*
Ходил, ходил – всё внове, всё в диковинку
и, сейчас мне стыдно признаться,
но тогда, увидев порнокинотеатрик
разумеется, без раздумий, посетил его за 4.99$.
*
В маленьком, подозрительно пованивающем зальчике спал мужик,
один, единственный
вытянув ноги и закинув голову.
Лицо было накрыто раскрытой газетой и газета подрагивалась и похрапывала.
И, судя по безвольным кистям рук – лицо было негроидной национальности.
*
Как же ты можешь спать, подумал я,
тут на экране творится такое!
Мужик пришёл к врачу (видать, приболел) –
а там медсестра,
вся такая – на каблучищах, бюст пятый номер, в белой шапочке
и коротеньком белом халатике, под которым видны края чулок  –
чувак зашёл, ну, они сразу и погнали…
*
... причём - видно было невооружённым глазом –
медсестре заниматься этим делом обрыдло
ещё в пятом классе начальной школы.
Но ради бабок чего не изобразишь….
*
... это вам не телевизор – это экран - тут другие пропорции –
и с висящей этой простыни с криками обрушились на меня сопливые гениталии размером со слоновьи...
*
... бабьи вопли, стоны оуу! ееа!...
*
... зрелище для советского человека невиданное,
но настолько это было скучно,
что я даже пожалел эти 4.99$...
*
... а вот титры чуть не содрогнули меня оргазмом:

                авторы сценария

Ай, думаю, молодцы – такой сценариище отгрохали, «Крёстный отец» отдыхает!
Какие драматургические ходы, как лихо заверчен сюжет, какая интрига!
Год, наверное, не меньше, писали, да ещё толпой.
*
Думаю, я вам таких сценариев за час штук пятьдесят накропаю:
стог сена, доярка в ватнике и кирзе от Cardin, ложится отдохнуть.
рядом доильный аппарат для дойки коров.
заходит колхозник с коленвалом, запчасти для трактора поискать,
видит - лежит доярка…
и погнали…
                всё, конец сценария, гоните бабки.
*
... и спросил я сам себя –
они там, на экране, при всех условностях экрана –
хоть делом занимаются.
А вот ты-то что делаешь?
Сидишь в этом вонючем кинотеатрике и слоновьи тестикулы со слонихиными  вагинами разглядываешь?...
*
... сначала я попытался себя обмануть -
мол, я тут жизнь изучаю во всех её формах
как высших, так и низших,
потом глянул на дрыхнущего под газетой зрителя
и подумал, молодца ты, негр –
твой храп эротичнее и мудрее всех этих фальшивых стонов с экрана...
*
.. и решил я сам в себе: жыыызнь – она богаче порнофильмов.
Галочку в уме поставил –
порнуху в кинотатре – видал,
будет что в СССР народу рассказать –
навру, что премьера была
и туса в зале - грандиознейшая,
сам Горби с Раей во втором ряду сидели,
политики, артисты, лабухи знаменитые
и весь цвет порнобизнеса.
А фильм был, типа, философский, только без штанов.
Встал и пошёл себе...
*
.. ночь, Нью-Йорк, пустые улицы
я брёл, брёл
и куда-то забрёл...
*
... улица была чуть вниз,
по правую руку высоченный домина, полунебоскрёб из ночного стекла,
с квадратными в сечении колоннами в цоколе
слева узкие в три окна и в четыре этажа домики теснятся плечом к плечу,
Автомобили спят, окна почти везде черны
и никого нет...
И я впервые в жизни почувствовал себя маленьким-маленьким человечком...
*
... и только прошёл очередную колонну,
как от неё оторвалась чёрная тень и сдавленно крикнула сзади:
- Стояяяа-ать!
*
... резко обернулся с шагом назад –
негр гоп-стопит - кожаная куртка, вязанная шапка по самые глаза:
- Бабки давай!
*
... сделал ещё пару шагов назад -
негр рослый, широкоплечий, не жирный, без брюха, ноги не толстые, хорошо сложен, весом, наверное, с центнер -
а я семьдесят пять,
под метр девяносто - сантиметров на десять выше меня,
да ещё стою ниже по склону улицы -
позиция безнадёжно невыгодная,
рвать, что ли, думаю...
*
... угрожающе:
- Ты чо – не поял! -
и мазафаки пошли...
*
... ну, грозно, да.
Конкретно так, негр наехал.
Но и у нас царь Иван Грозный был,
погрознее негров.
И мазафачим мы покруче.
И что-то я какую-то слабину в нём учуял...
*
... а