Первый день нового года.

Вот и первый день нового года, зябко кутаясь в марево сумерек,  уже почти готов кануть в Лету.  А я сижу в родительском доме за стареньким письменным столом, который уютно примостился напротив окна.  Как почти всегда бывает в нашей семье – первый день нового года становится днем воспоминаний, и этот день не стал исключением. За накрытым столом в памяти всплывали разные эпизоды и каждый тут же ими делился.  Мама вспоминает школьные годы,  отец  8 лет службы в Польше, бабушка  время, проведенное в далекой деревушке на Урале, куда попала по распределению после окончания медицинского училища.
Конечно же, вспоминают родственников из далеких городов и тут же им звонят.  Дошла очередь и до меня. Папе почему – то припомнилось, как долго он учил меня ездить на велосипеде, и что далась мне эта наука только после того, как я въехала в огромную кучу дров.  Мама припомнила все свои переживания у стен института, в то время пока я проходила собеседование.
И вот он, долгожданный момент, я остаюсь одна в своей комнате. Сколько всего было пережито у этого окна, ящики письменного стола все еще хранят записные книжечки, анкеты, письма от подруг, альбомы с газетными и журнальными вырезками. Раньше я очень любила включать по - тихоньку музыку, тушить свет, забираться на стол и смотреть в окно. Так делаю и сейчас, старый стол недовольно скрипит,  ведь с тех пор, как я  ушла семь лет назад в свободное плаванье по морю жизни, во мне прибавилась пара килограмм, а стол запомнил меня хрупкой девчонкой.  За эти семь лет было много всего пережито, глупое сердце успело сгореть и вновь воскреснуть птицей Феникс,  я больно падала и кричала «уже не маме, а в чужой хохочущей сброд: «Ничего, я споткнулась о камень, это к завтрему заживет»». И заживало, и я снова шла по своей дороге и даже достигала неплохих вершин.
И вот теперь, первый день нового года, и меня одолевает странное желание: я хочу оказаться в каком-нибудь парке с длинными-предлинными аллеями, и чтобы непременно была ранняя осень, и моросил мелкий дождичек, а я бы медленно брела по какой – нибудь из этих аллей, никуда не торопясь, под зонтиком цвета неба. А золотые листья пусть прилипают к сумочке и зонтику, а я иду,  без суеты и спешки, вдыхая полной грудью тонкий прозрачный воздух, какой бывает только в это время года и «сердце мое не болит, оно - колокольчик фарфоровый в желтом Китае, на пагоде пестрой висит и приветно звенит».
Я не хочу вздрагивать всем своим существом при звуке смс сообщения и открывать его с надеждой, что оно от тебя. Ах, сколько этих посланий пролетело между нами! Редкие телефонные звонки, еще более редкие встречи, но тысячи слов из смсок. А сколько в них нежности, ласки и страсти! Ты для меня – далекий свет маяка, и путь мой к тебе долгий и трудный, чтобы его начать мне пришлось сломать себя, но я двинулась к тебе навстречу, и каждый раз, когда казалось, что ты уже совсем близко и нас разделяет всего – ничего,  ты вновь оказывался в дали, но не переставал манить ласковым светом, и я вновь начинала путь. Я никогда не обманывала себя, я всегда знала, что ты никогда не будешь всецело принадлежать мне, поскольку часть тебя, чтобы не случилось навсегда останется с другими. Но мне есть за что быть тебе благодарной, ты разбудил во мне женщину, научил быть сильной, любить и уважать себя и эта наука бесценна.
Но сейчас я хочу лишь осени и дождя, хотя если от тебя вновь придет смс, то я тут же на нее отвечу и продолжу с надеждой долгий путь к тебе.
Голос мамы выводит меня из плена мыслей, она говорит, что пироги готовы и к нам уже идут гости.
Надо же, а я и не заметила, что дом наполнился ароматом пирогов, вот и в коридоре послышались шаги и звонкий голос моей маленькой племянницы, я знаю, что сейчас она обнимет меня за шею и назовет «Девочка Эля».
Я выхожу из спальни навстречу гостям и улыбаюсь, зорко охраняя в глубине души мучительную и драгоценную тайну по имени «Ты». Гости снимают пальто и шубы, стряхивая снежинки…а мне бы в осень.



                                                                                              5 января 2012 г., 24 года