Простите, коллеги, что так назвал этот опус.
«Чайка по имени Джонатан Ливингстон» - это пошлость. Так сегодня сказала один известный критик, знаток литературы, талантливая женщина. Сказала на писательских курсах.
Это – просто раскрученный роман, добавила она. И к нему апеллировать – признак дурного вкуса.
И гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил, чтоб не писал и чтобы меньше думал. Это о Бахе – авторе романа. И о тех, кому он понравился. Кто хочет быть и Флетчером, и Салливаном, кто хочет жить скоростью Ливингстона. Гвозди вам в руки.
Есть только Пелевин и Белый. На них и равняйтесь.
Нет, наверное, есть и такое мнение. И у его основателей были какие-то доводы. Кому нужна скорость? Кому нужен полёт, если уже всё придумано и написано? Если есть авторы, которых издатели раскупают на три книги вперёд, а кроме грусти по хорошей литературе после них ничего не испытываешь. Проползи под написавшими, восхитись, чем не хочется, заткнись. И – мир прогнётся под тебя.
Когда такой мир прогибается – становится тошнее вдвойне. Пусть лучше он идёт своей стороной. Не идёт, ползёт. Ему не постичь скорости Ливингстона, у него закружится голова.
