Я наркоман. Конченый человек. Ничего не осталось, ради чего
хотелось бы. Смысл жизни давно утерян. Один. Всеми брошен.
И правильно. Не место таким на Земле.
Думал, что вредно лишь колоться и нюхать. А курить
- не очень. Прокурил жизнь. Через травку и синтетику.
Уже неделю, каждый день, ко мне приходит Смерть.
На нашу школьную директрису похожа. Лет на вид сорок пять.
Блузка слепящее белого цвета, черная юбка, жакет. Прическа
короткая, но стильная. Легкий макияж губ, бровей, ресниц.
Глаза серые, прозрачные, с оттенком сожаления и тайной грусти.
Тихо вышла из темного угла. Подошла вплотную. Смотрит
сверху вниз, как я, лежа на матраце, косячок потягиваю.
- Пойдем, - говорит.
- Хорошо, - отвечаю. - Докурить можно?
- Кури, - разрешает. – Куда ты денешься?
Затянулся, напоследок, по полной и выпустил струю дыма.
- Сладенько, - поводила ноздрями. - Дай попробовать.
Дал. Затянулась. Еще. Еще. Глаза закрыла. Улыбается чему-то
своему.
- Ну, ладно, - внезапно очнулась. – Хорошо у тебя, да дел
много. Пойду.
И исчезла так быстро, что я возразить и спросить про себя не
успел.
На следующий день заявилась снова.
- Ты почему еще здесь? - спрашивает.
- Забыла ты про меня, - отвечаю. - Быстро собралась и ушла.
- Не могу вспомнить, - признается. - Как в тумане. Пошли.
- Дай покурить напоследок, - прошу.
- Кури, - соглашается.
Опять ноздрями сладкий дым ухватила.
- Дай сюда, - чуть не с силой вырвала косячок. И не
выпускала, пока весь не высосала.
Зашлась в экстазе, даже жакет расстегнула. И пропала.
На следующий день опять пришла.
Смотрит мутными глазами сквозь меня.
- Собираться? - спрашиваю.
- Сиди, - отвечает. - Покурить зашла.
Уже пять дней курить приходит.
Подсела. Зараза.
