смешенного с запахом бензина и припорошенного тоскливыми криками одиноких чаек. Иногда мне кажется, что мы встречались, даже были знакомы, но когда и где?
Где же ты, таинственная собеседница? Однажды приснилось, что мне осталось жить ровно сутки. Я даже немного расстроился, ведь надежда умереть внезапно рухнула в момент, но это не помешало мне начать строить планы на оставшееся время. С учетом возможности самых фантастических идей я стал планировать. По минутам я расписал свой день – с кем повидаться, с кем помириться, кому вернуть долг, но потом одним махом перечеркнул все, оставил только встречу с таинственным автором вечерних писем, остального мне не надо. Я спал и говорил во сне:
- Кто ты? Теперь можешь открыться – я подбирал интонацию, мне хотелось произносить именно те слова, самые подходящие, – я о тебе совсем ничего не знаю, только письма. Да и есть ли ты?
Услышал тихий голос, наверное, это у соседей, подумал я, очень тихий, но отчетливый, до интонаций, до немного шепелявого "с" и округлого польского "л", он не мог звучать в моей конуре:
- Обязательно дождись, здесь так холодно...
Я проснулся и лежал час, может больше – боялся открыть глаза и спугнуть память об услышанной фразе.
- Конечно дождусь, я давно жду.
На улице все еще бесчинствует ветер. Иногда он двигает пластиковые стулья, стоящие в палисаднике, постоянно чем-то скрежещет и стукает. Я лежу и смотрю в одну точку, что-то вспоминаю, о чем-то думаю, снаружи меня уже почти ничего не интересует. Причем, если неожиданно спросить меня, о чем я думаю, то рассчитывать на осмысленный ответ не приходится. Обо всем понемногу и ни о чем конкретном. Поочередно появляются картинки из далекого, и тут же сменяются кадрами из совсем недавнего, все это причудливо переплетается, я начинаю путаться в своих же воспоминаниях. Черт, на этот раз все перемешалось окончательно, голова – как у Страшилы из страны Оз, булавки торчат во все стороны, а внутри гнилая солома.
