Песок

Под утро шквал сменялся шквалом, бил в стены, гремел железом на крыше, изредка приносил откуда-то заблудившиеся струи далекого дождя.
Опущенные рольставни у открытого окна, не выдерживали натиска, поднимаясь почти к потолку. Я встал и убрал их. Небо за окном было темно. Со стороны невидимого океана, тугими осязаемыми порывами налетал ветер. Шуршал в москитной сетке, вспенивал кронки сидящих в горшках безымянных растений...
  Проснулся утром и ступив на теплый плиточный пол своей маленькой студии, ощутил под ногами мелкие зернышки песка. Что? Откуда? Ветер? Ну да. Ветер принес песок. Откуда принес? С пляжа, с дороги? Но, дождь. Даже шквал не в состоянии поднять мокрый песок и нести. И тут вспомнился рассказ моряка, о том, как, проходя за триста километров от берегов Африки, они вынуждены были отмывать палубы от песка, принесенного ветром с берега. Там, за заливом - Таиланд, Бирма, Малайзия. А вдруг, песок, что у меня под ногами, проделал этот путь, через океан, будучи поднят с пляжей одной из тех стран? Воображение живо нарисовало картину песчаного облака, несущегося сквозь тьму к неведомой земле. Зачем? Почему именно эти песчинки, что лежат сейчас на плитках моего пола, постигла участь перемещения. Песок не должен летать. Его дело - лежать века и тысячелетия, почти не меняя своего места.
А я... Каким ветром занесло меня на этот берег? Каким жестоким шквалом? И много таких... таких песчинок, собравшихся здесь со всего света, поднятых и перенесенных на крыльях ветра к новому дому, новой своей реальности. Жалеют ли они об оставленных берегах? А песчинки разве жалеют? Я взял веник и смел этих путешественников в совок - Welcome!