и сгореть мне не суждено. Смерть второй раз посмотрит на меня, подойдя очень и очень близко, и снова уйдет восвояси одна. Будет потом еще и третий случай, когда Смерть просто поиграет со мной. Слегка поиграет и даже потрогает меня своими когтистыми руками, но опять отпустит. В книге судеб, видимо, мне уготовлено что-то совершенно другое...
А дальше произошло то, что обычно бывает в подобных ситуациях. Сбежались ребята и уделали парня крепенько, "не дай Боже как". Ребята были не только взбешены, они были разъярены. Это был уже не первый случай в их экспедиции. Месяц назад «пырнули» ножом геолога на соседней буровой. И ребят можно было всё-таки понять, хотя оправдать конечно трудновато. Но ведь мы такие, какие есть. И против темной силы ничего другого, кроме такой же силы использовать не научились. Не доросли еще. Да и не просто остаться человеком в нечеловеческих условиях. Ой, как не просто!
На другой день к нам на буровую прилетел вертолет и парня увезли в больницу, где он провалялся почти месяц. На этом его дело и заглохло. Все на буровой о нем скоро позабыли. Все, кроме меня. Забыть эти два темных отверстия ружейных стволов, из глубины которых на меня посмотрела смерть, было невозможно. И еще долгие, долгие ночи потом я видел один и тот же сон: ружье в чьих-то руках, направленные на меня стволы с черными безжалостными отверстиями, глазами смерти, стальные, мертвые щелчки курков, от звука которых бросает в дрожь, сердце начинает ходить ходуном и становиться так страшно, что все тело покрывается холодным, липким потом. И ничего с этим страхом поделать не можешь, он проникает в глубь твоего тела, доходит до каждой клеточки, до каждой жилочки и оттуда, из глубины твоего нутра вырывается нечеловеческий, звериный крик ужаса и отчаяния:
--Жить..! Жить..! Жить..!
Этот образ отверстий стволов, глаз смерти, долго еще будет преследовать меня и даже отразиться в моих стихах.
Гляжу в разверзнутую бездну
Два глаза, словно два ствола.
Как ни крути - конец известен
И гаснут жалкие слова...
И лишь только через несколько месяцев я начал отходить от пережитого кошмара. Проклятый сон снился все реже, реже, а потом и совсем куда-то пропал. Но не на совсем. Не на совсем! Иногда все же, и вроде бы совсем беспричинно, он напоминает о себе. И тогда опять ледяной холод ужаса пробегает между лопатками.
Мн-да-а, не так-то, видать, легко отвязаться от собственного прошлого. Не все, оказывается, забывается. Да и забывается ли совсем? Просто, наверное, прячется до поры где-то в глубинах памяти. А приходит время, все вновь возвращается на круги свои. И ни куда ты от себя не денешься, не убежишь. Ведь человек, как улитка раковину, тащит с собой все свое прошлое, всю свою уже прожитую и еще непрожитую свою жизнь. Все с собой и все в себе…
***.
Этому надо учиться, читая классиков. Но только не Льва Толстого, умеющего лить воду в больших количествах)))))