Я стою у окна, курю и делаю вид, что смотрю в черный колодец ночи, на дне которого движется размытый дождем лакированный поток авто. Но в отражении на стекле я наблюдаю, как она бегает по квартире в ночной сорочке и собирает чемодан.- Мы все поделим по-честному, - говорит она, — я себе возьму кольцо, а тебе отдам гранату.
— Ты еще и шутишь, — говорю я. – Очень остроумно.
— У тебя учусь. Впрочем, куда мне до тебя! Ты ведь у нас писатель! К тебе приходят твои друзья-писатели. Вы ведете smart talk, а я подаю вам кофе. А я тоже хотела бы блистать эрудицией…
— Достаточно, что ты блистаешь голыми коленками перед моими друзьями. Кстати, не к Хрюкину ли ты уходишь?
Она перестает пихать в чемодан очередную кофточку, задумывается.
— Ну, что, угадал?
— Нет, — отвечает она, — кофта сюда не влезет…
— Так как там насчет Хрюкина? – настаиваю я.
— Какого, мать его, еще Хрюкина?
Она с остервенением надевает не влезающую в чемодан кофточку на себя.
— Ну тогда к Гинзбургу.
— К этому раскиздяю? Упаси Бг.
— Так к кому все-таки ты уходишь? – допытываюсь я.
— Ни к кому, к маме.
Она надевает плащ и берет
— Это сейчас так называется? Мол, ухожу к маме…
— Дай мне денег на такси.
— Пешком дойдешь. Твоя мама живет в двух кварталах отсюда.
— Скряга! – отворачивается к зеркалу и подкрашивает губы.
— Я не скряга, — возражаю я. — Тут дойти два шага. Могу проводить, донести чемоданы.
— Шпионишь? – шипит она, затягивая поясок плаща.
— Ты что так и пойдешь? – спрашиваю её.
— Нет, надену сапоги. – Надевает сапоги.
— Я говорю, что так без юбки и пойдешь?
Она наклоняется, распахивает полы плаща, охает. Начинает раздеваться: стягивает сапоги, скидывает плащ.
— Может, выпьем кофейку на дорожку, — говорю я, включая электрочайник.
Вода вскипает за минуту. Я разливаю по чашкам, кладу растворимого кофе в гранулах, сахар…
Мы пьем кофе. Ей становится жарко. Она снимает кофточку. За окном идет дождь. Мы глядим друг другу в глаза. У нее сумасшедше красивые глаза цвета незабудок. Наши руки соединяются.
— Заведи Синатру, — говорит она шепотом.
Я ставлю пластинку. Синатра поет: "Нью-Йорк, Нью-Йорк..." Мы медленно танцуем. Я целую ее льняные волосы. За окнами дождь усиливается. Белое копье молнии рассекло небо. Гремит гром. Она прижимается ко мне. «Итак, — думаю я, — как же мне начать 16-ю главу?»
— Милый, о чем ты думаешь?
— Разумеется, о тебе, — вздыхаю я.
===================
(с) Колышкин В. Е.
"В стиле Вуди Аллена", миниатюра
10 сентября 2016 г